La douce tiédeur de la fin de l'été, qui s'abat sur sa peau comme la plus douce des caresses. Les derniers rayons qui réchauffent à peine, laissant simplement leur marque lumineuse sur la chair pâle. Sa tête est lasse, penchée en arrière, les yeux clos. Debout, raide, juste exposé aux derniers instants du soleil avant qu'il ne débute sa course dans le ciel, pour disparaître. Des effluves sylvestres qui viennent chatouiller ses narines, faisant naître un léger sourire sur ses lèvres purpurines. Quelques semaines encore et une masse grouillante d'élèves de tous âges viendra s'ajouter aux rares présences qui errent dans le château. Quelques semaines encore et la rentrée sera officiellement festoyée, les nouveaux élèves répartis dans leurs futures maisons. Celle qui suivra leur évolution, au fur et à mesure des années qui passent, celle qui suivra la direction que prendra leur avenir. Il souffle, expirant tout l'air de sa cage thoracique avant de continuer son chemin. L'avantage de l'été c'est la fermeture des échoppes qui s'allonge de quelques heures. Il lui fallait aller récupérer ses nouveaux manuels scolaires avant la cohue des familles qui s’amoncellent dans le même but. Longer les ruelles encore légèrement ensoleillées, parcourir les allées, observer les vitres et étalages qui transparaissent derrière l'épaisse plaque de verre brillante. Passer à la poste de Pré-au-Lard, récupérer son paquet, ses lettres. Ses conversations épistolaires avec son bienheureux de frère étaient le lien qui les réunissaient encore. Il allait débuter sa formation en vue de devenir auror, se retrouver encore plus loin de lui. Da sa présence si rassurante, de ses éclats de voix aussi acérés que l'étaient les siens. On lui enlevait le pilier de son existence, la personne qui le maintenait en équilibre. On lui enlevait sa stabilité, son autre lui.

Il s'avançait désormais, arpentait la grande avenue. Réputée essentiellement pour les différentes tavernes qui la composaient. Mme Pieddodu ? Jamais. Plutôt mourir. Un ramassis d'amoureux transis qui se murmurent des mots doux, dégoulinants de guimauve et de niaiserie. Et c'était un bien faible mot. Les Trois Balais ? Blindé de monde, trop visité, trop de chance de croiser des gens indésirables. Il souhaitait boire quelque chose dans le silence le plus total, dans l'apaisement. La Tête de Sanglier était donc plus appropriée à ses envies.

L'ambiance de cet endroit était glauque, sombre, peu chaleureux. Des lambris de bois d'ébène, sûrement. Peu de lumière que celle des vieux plafonniers qui devaient dater de l'ouverture de cette taverne. Il déposa son sac de cuir brun auprès de la chaise qu'il avait tiré pour s'asseoir s'avachir. Jetant un oeil dans les moindres recoins de la large pièce. Peu dérangée par les discussions qui se faisaient à voix basses. Des complots malsains, très certainement. La seule lumière parmi cette obscurité latente était cette chevelure presque irréelle, cette filiforme silhouette qui se déplaçait de table en table. Qu'est-ce que foutait un mec comme lui dans un bar aussi malfamé que celui-là ? Bon, après tout, ce n'était pas ses affaires. Il attendit patiemment que l'on vienne à sa table, il n'était pas pressé. Et puis il y eut un visage devant ses yeux. Des yeux doucement maquillés de noir. Des anneaux à son visage, luisants sous la lumière artificielle. « Un Whisky Pur-Feu. » Il n'a pas vraiment pour habitude d'être poli. Il prend, il se sert. Il empiète. Il se fout des avis, des autres. C'est demandé platement, sans ordre pourtant. Il veut juste boire et laisser les heures s'écouler rapidement sous le poids de l'alcool. Parce que son frère lui manque.    

Julian ∞ Bartholomew

Il ne sait pas quel moment a été celui qui lui a fait découvrir les plaisirs de l'alcool. L'effet boule de neige qui suivait généralement l'effervescence des concerts. Ce verre à moitié-vide, à moitié-plein, il ne le savait plus. Ce liquide ambré qui avait fondu dans sa gorge comme une coulée de lave, comme un incendie qui glissait le long de son œsophage en détruisant tout. Et puis il avait continué, encore et encore. Avalant les verres les uns après les autres, au fil des soirées avec la troupe de Forbidden Games. Se gorgeant de ce liquide puissant, de l'arôme qui chatouillait ses papilles avec une exquise force. Ce laisser tomber dans ce tourbillon sensoriel, sans fin. Se laisser succomber à la tentation de l'oubli dans la boisson, se laissant emmener dans un néant dont il ne ressortirait rien le lendemain. Il avait longtemps bu, trop longtemps. S'était laissé emporter par cette sensation de paix qui l'accompagnait. Et puis cette envie avait régressé lentement. Ne devenant qu'un simple plaisir, un passe-temps, un besoin d'évacuer parfois. Le simple fait de prendre une gorgée, de laisser le feu ardent circuler dans sa bouche, contre la barrière de ses lèvres, le long de sa gorge, était un moment qui ne lui appartenait qu'à lui seul. Ce fut quand la longiligne silhouette se fut approchée de sa table qu'il revint au présent. Ce visage androgyne aux traits ciselés, délicats. Emplis de féminité mais indéniablement masculins. Un mélange détonnant. Mais c'est son regard qui le fit plisser dangereusement les yeux. Il semblait bien trop confiant pour son propre bien. Il voyait le tintement éblouissant de ses piercings luire dans la lumière défectueuse. Il ne fit preuve d'aucune politesse, posant clairement sa demande. D'aucune agressivité non plus. D'un calme plat et morne, contraire à tout ce qu'il était censé être. Mais il ne voulait que du calme et son whisky. Qu'on lui foute la paix. Simplement.

Il hausse un sourcil à la remarque du serveur. Il n'aime pas vraiment ce qu'impliquent les mots qu'il vient de prononcer. « Le gaillard aimerait bien boire son verre. Si ça ne te dérange pas trop. » Un clin d'oeil et la svelte apparition s'en est déjà allée. Il grimace. Il n'aime pas les gens qui prennent trop leurs aises avec lui. Il n'est pas gentil. Il n'est pas sociable. Il veut juste qu'on le laisse picoler en paix, c'est trop demander ? Il revient à sa contemplation exhaustive de la pièce. Ce n'est pas pour rien que cet endroit est qualifié de malfamé. S'y retrouvent les gens qui ne souhaitent pas être entendus de quiconque pour magouiller dans leur coin. Il n'est rare d'entendre que se sont déroulées des bagarres virulentes dans cette endroit. Cette porcherie est bien le seul endroit où se rencontrent les gens étranges et peu regardants sur la pièce. Pourtant, si l'on reste à sa place, rien ne s'y passe. On peut toujours écouter distraitement les conversations, si l'oreille est assez affûtée. Rien de plus. C'est rare qu'il s'y rende, mais il apprécie le calme. Bien loin des conversations joyeuses, des éclats de rires et des personnes qui se rejoignent aux Trois Balais. Ne parlons même pas du repaire des amoureux de Mme Pieddodu. Dégoûtant de niaiserie. Il secoua la tête, faisant voltiger une mèche de cheveux, rebelle. Qui vint balayer son front, délicatement.

L'éthérée silhouette revient voltiger entre les tables avant de s'approcher à nouveau de la sienne. Déposant la choppe remplie du liquide doré sur le bois de la table. Posant le plat de ses deux mains fines et délicates sur la surface pleine d'imperfection et de sillons. Il n'ose même pas croire ce qu'il entend. Un de ses sourcils qui se hausse vivement. Il ne cache même pas les intentions de son visage à son vis à vis. Il dépose les gallions nécessaires sur la table. Avant de boire une gorgée limpide de cet alcool qui lui plaît tant. « Merci, mais non merci. » Le temps d'une inspiration, d'une expiration. D'un souffle. « Il y a un client qui t'attends là-bas. Bonne soirée. » Pas un effort pour paraître plaisant. Parce qu'il ne le veut pas. Il a beau être objectif et penser que le jeune homme est séduisant, en toute honnêteté, il ne veut rien de ça. Il veut s'abîmer dans l'oubli, dans ce verre de whisky.     

Julian ∞ Bartholomew