Des pas qui s’effacent dans la pelouse, silencieux comme une bête nocturne. Qui s’arrêtent. Derrière la silhouette de la jeune femme dont le bond des cheveux est blanchit par les lunes, celle du ciel et sa jumelle sur la surface noire de l’eau, une voix douce et grave s’élève, comme un murmure.

« Lumos. »

Un petit astre découpe la silhouette de Rose dans un noir profond. La silhouette s’éclaire. Un visage pâle aux yeux d’un bleu vif, aux cheveux blonds qui lui tombent sur le visage, rasé sur le côté et l’arrière du crâne. Pas un sourire sur ses lèvres, d’un froid mordant.

Le silence. L’un observe un autre qui ne semble pas être atteint. Le jeune homme marche. Ses pas font un bruissement parmi les brins d’herbes, comme un nouvel instrument dans la symphonie des vents et de la Forêt Interdite qui chante. D’un œil surpris ou vide, difficile à savoir, il s’approche et prend le visage de Rose dans une main pour l’éclairer.

Un long silence. Deux regards qui se jaugent. Que fais-tu là, étranger ? Dois-je te craindre ? Dois-je te fuir ?

« Êtes-vous perdue. »

C’était une question. Et pourtant le son de sa voix, chuchotant par respect du silence, faisait sonner ces mots comme un arrêt. Ce visage inconnu, il aurait dû le reconnaître ? Dans sa marche clandestine hors du château, dans sa quête de fuite de la nostalgie et du désir inébranlable et pourtant tabou, dans le désir de voir le lac qu’il ne voyait plus depuis la salle commune des Serpents, de sentir le froid geler tout ne lui, et l’envie et la vie, pourquoi devait-il y avoir témoin de sa déchéance ?

Il était lui-même destin d’une déchéance. Ce visage, la fatigue, et chagrin et l’alcool l’avait marqué de yeux rouges, sur le point de verser de la mer au compte goûte. Le corps engourdi pas le froid, les lèvres rougies d’une solitude qu’il connaissait pour la vivre. Cette détresse dans le regard. La lassitude en plus violente, comme une blessure infiniment plus profonde que toutes les insultes jamais faîtes. Cette blessure qu’on creuse nous-même par nos actions, chaque jour, chaque seconde, à force de regretter, regretter, encore et encore.

Il attend des mots. Il hésite. Il frotte doucement ses épaules, pour la réchauffer, comme par politesse, ou par civisme. Dans un endroit pareil, il serait malheureux de retrouver demain le corps d’une noyée.

« Je vous raccompagne. Où habitez-vous ? »

Il avait fui sa chambre pour faire taire le désir. Pour se faire mourir à l’intérieur, pour assumer ses choix. Pour ne pas faire d’erreur. Pour faire taire son désarroi. Mais il en a trouvé un plus grand, plus grand peut-être, d’une femme qui se tient debout devant le Lac Noir. Il la prend par les épaules. Ça va aller. Abel n’a jamais aimé les femmes noyées.

Il la rattrape, la tiens entre ses bras. Elle proteste. Elle fuit quelque chose. Elle se fuit elle-même peut-être. Et toi, Abel, qu’est-ce que tu fuis ? Tu baisses ta baguette, tu t’arrêtes. Elle s’éteint, lorsqu’en latin, tu prononces le nom de la nuit.

Et la nuit vous entoure. Elle vous prend. Tous les deux au cœur, pour les mauvaises raisons. Elle vous enveloppe, comme un secret de corps et d’âme brisées, et tu le sait déjà, elle vous a emportés.

Nox. Evidemment, derrière les larmes et les yeux rouges, tu savais qu’il y avait une femme. Mais quand on éteint la lumière, le toucher et les senteurs des corps deviennent plus fort. C’est une femme, une malheureuse, indéniablement. Tu sais qu’il ne faut pas écouter le désir bouillonnant. Du désir que tu n’as pas vraiment pour elle, mais pour d’autres à qui tu te refuses. Tu n’as pas le temps de te traiter de monstre.

Lentement tu la soutiens, et l’accompagne au sol. Il te faut un certain effort, pour oublier ton manque, ce besoin bestial. Tu t’agenouilles dans l’herbe, tu la tiens près de toi, pour ne pas la laisser seul, pour ne pas te laisser seul. Tu murmures par crainte de réveiller la nuit, ou de la briser. Par respect de l’obscurité et par crainte des ténèbres qui suivent les cris dans le silence.

« Êtes-vous blessée. »

Blessés par nos amours. Les contes ne disent pas qu’ils font mal, et les autres ne disent jamais que c’est si sérieux. Que l’amour peut détruire une vie, tant il peut rendre aveugle. Tant il décuple la folie. Personne ne dit jamais, à quel point ça fait mal, si mal…

« Je reste là. »

Que faire de plus ?

Tu restes, tu la tiens dans tes bras. Le temps que son air fébrile laisse place à une vraie femme, une personne qui puisse tenir sur ses jambes. Mais était-ce seulement possible. Tu hésites, un peu, puis caresse doucement ses cheveux, comme à une enfant. Tout va bien. Et rien ne va plus. L’existence joue avec nous comme avec des dés. J’essaye de suivre, mais je ne connais pas les règles. Et peut-être est-ce mieux. Je suis une bille qui court sur une roulette. Je n’ai pas le choix.

« Je n’appelle personne. Je reste là. »

C’était un hasard, d’avoir rencontré une jeune femme, un soir de septembre. L’été prend fin, l’automne arrive, et avec lui l’appel inexorable vers l’hiver. Il se figera avec joie dans la glace. Mais en attendant, peut-être qu’il va falloir cacher un oisillon du froid.

Ça n’aidera pas d’en parler avec un inconnu. Ça n’aidera pas d’essayer de comprendre. Il faut juste que ça passe, parfois. Alors il allait attendre. Attendre. Dans l’obscurité qui permets les pleurs, l’abandon de soi.

Et ce parfum lancinant, entre l’alcool et la vie. Tu sers les courbes de son corps contre toi, le temps qu’elle déverse des larmes. Et une fois que ce sera passé, vous en retournerez chacun chez vous. C’est ainsi que ça doit être.

C’était un soir de fin d’été, un automne arrivant. C’est une histoire qui n’arrive qu’une fois, qui est déjà arrivée tant de fois. Un homme et une femmes perdus, chacun de leurs côtés, qui se rencontrent… Et qui ne savent pas trouver la sortie. C’est l’histoire d’un soir, arrivé par hasard. L’histoire de ce qu’on regrettera sans doute. Une histoire à oublier. Mais parfois, une histoire nous rattrape. Et empoisonne l’existence.

"I Want You Now ! "

Un état psychologique peut vous emmenez à faire des choses que vous pourrez regretter plus tard...

Rose & Abel

Fuir. Toujours fuir. C’est l’histoire de la vie d’une Auror perdue, brisée… Elle s’accroche au jeune homme comme si sa vie en dépendait. Elle s’accroche à la seule personne qui se trouve dans les parages en ce soir d’automne. Son désespoir se lit sur son visage. Son chagrin ne passe pas. Pourtant, elle a tout fait pour sauver les derniers morceaux de cette relation déjà vouée à l’échec avant même qu’elle ne commence. Elle s’était promise de ne pas retomber amoureuse. Elle s’était promis que jamais elle ne revivrait ce qu’elle avait vécu quelques années plus tôt… Ça fait trop mal…

L’élève accompagne l’adulte vers le sol. La blondinette regarde ce visage d’ange. Visage d’ange ? Doux euphémisme. Elle ne le connait pas, il ne la connait pas et pourtant, les voilà ensemble ce soir. Le destin ? Peut-être. Le hasard ? Sans doute. Il lui demande si elle est blessée. La jeune femme penche la tête légèrement sur le côté. Elle ne comprend pas la question. Physiquement, elle ne l’est pas. Psychologiquement et intérieurement elle l’est, mais il ne peut pas le voir… Il lui dit qu’il reste là. Elle veut refuser. Il ne devrait pas être là. Il la serre dans ses bras. La jeune femme se laisse aller, chose qu’elle n’a pas faite depuis si longtemps… Depuis l’Alaska… Elle ferme les yeux et sent l’émotion l’envahir, mais elle retient les larmes. Pourtant, l’élève ne semble pas déranger par l’état déplorable de la jeune femme. Une main est passée dans les cheveux de l’Auror. Doux sentiment d’être appréciée… Et douce folie qui monte en elle. Elle n’a pas le droit. Elle n’a pas le droit de le trahir. De les trahir. C’est un élève ! Le vent joue avec eux, le temps joue avec eux. Toutes les forces de la nature jouent contre eux. Ils n’ont pas le droit et pourtant, ce droit, ils pourraient l’outre passé sans que personne ne s’en rendre compte…

« Je n’ai pas le droit… »

Elle avait murmuré ces mots, mais elle-même n’y croyait pas. La roue tourne déjà. Impossible de trouver la sortie. Impossible de chercher à comprendre ce qui se passe. L’alcool, le froid, la chaleur. Tout enivre la jeune femme. Elle relève la tête doucement. Est-ce qu’elle va oser ? Est-ce qu’elle peut prendre le droit ? Elle veut le remercier d’être là, mais elle sait qu’elle va en sortir que plus brisée qu’avant… Les mains de la jeune femme se posent sur les épaules du jeune homme. Elle est agenouillée devant lui, détaillant son visage. Impassible. Il est impassible. Impossible de savoir ce qu’il pense. Est-ce qu’elle doit tenter ? Et si on les voyait ? Les chances étaient plutôt minces. L’alcool aidant, Rose Carthew pose ses lèvres sur celle d’Abel McMillan. L’engrenage est lancé, le piège s’est refermé. Les voilà prisonniers de leurs propres pulsions…

© Grey WIND.

Spoiler:

On ne se demande pas ce qu’on fait quand on prend quelqu’un dans ses bras. Ni quand on l’embrasse sur les lèvres. Ni l’embrasser tout court. On ne se demande pas ce qui se passe lorsqu’on a besoin de la chaleur de quelqu’un. Besoin du grain de peau d’un homme ou d’une femme.

On ne dit rien. On ne pense rien. On fait. Pourtant il y avait des tas de choses à penser. Des tas de détails qui rendaient cet acte plus fou. Des tas d’évènements, des tas de faits qui le rendaient plus que nécessaire. C’est comme ça.

Une parole, et milles soupires. Du moment où tu défais ses derniers vêtement avec douceur pour baiser sa nuque, et effleurer le bout de son sein, de moins en moins timide. Tu oses, puis tu n’oses plus rien. Tu fais. Tu prends le contrôle d’une danse que tu as déjà fait mille fois, avec trop de partenaires. Parce que tu ne sais pas dire non ?

Non. Parce qu’alors qu’elle prononce comme pour accepter de lire sa vie à la tienne, tu sais qu’aucun mariage au ne te rendras jamais heureux. Parce que tous ceux que tu aimes ne pourront jamais se donner à toi. Parce que toutes celles que tu as jamais voulu aimé ce sont liés à d’autres. Parce que ton nom ne peut épouser d’hommes.

Tu t’es brisé tellement de fois pour ne pas sentir la douleur. Brisé contre le corps d’une femme que tu coules sous la caresse de tes mains qui parcourent ce corps avec tendresse mêlée d’empressement. Epouse-moi cette nuit. Tu as promis. Tu as juré. Et sans connaître nos noms, nous allons nous épouser. Pour un soir. Je défais mon manteau et le mets sur tes épaules pour couvrir ta peau nue. Mes deux mains mesurent la rondeur de tes hanches. Je défais nos vêtements, devenus inutiles guenilles, comme nos noms, comme même nos pensées.

Les vrais suicidaires brûlent leurs vêtements.

Le rythme prend. Ces mains s’autorisent à resserrer plus fort dans ta chair, à chercher des courbes. Le peu de lumière éclaire ton visage, pleins d’une peine qui te soûle plus que l’alcool, du désir, de l’appel triste. Les miens aussi expriment ce même besoin de n’être que cette âme en perdition. Les miens aussi te regarde pour ce que tu es, en l’instant même, en dehors de tout passé et futur.

Ce soir tu es mon épaule et tu épouseras mon corps. Après avoir retracé ta colonne vertébrale du bout des doigts, je prends ton sein comme on prend le cœur de quelqu’un. J’emprisonne ta taille pour laisser ma langue faire, en la langue que je connais par cœur, que tu connais par cœur, surement. On la connaît tous. C’est inscrit dans nos gènes, dans notre sang, notre chair, dans tous nos nerfs. J’explore la moindre de tes nervures. J’y laisse des morsures, comme de douces déchirures pour se prouver qu’on s’est altéré l’un l’autre, un peu. Dans l’espace clos de mon grand manteau noir, ta chaleur et la mienne se répondent. Le moindre coup de vent est un prétexte à s’accrocher un peu plus. Je prends soin de toi, ma chère femme d’une nuit. Prends soin que tu n’attrapes pas froid, rassasie ta faim pour le plaisir. Le moindre de mes gestes, je l’ai appris pour te faire t’ouvrir à moi, pour détendre tes muscles t chasser toutes tes résistance. Te faire languir. Laisser faire le désir.

Le désir, je le porte moi aussi. Mécaniquement, à force d’éprouver ta chaleur et le grain de ta peau, de toucher ton sein, na nuque, tes lèvres, ton dos… Si j’arrête, tout va remonter. Des noms, des visages. Caïn. Caïn…

Aly.

Mon baiser s’approfondit avec un trait de violence. Ma poigne se fait plus forte, après la tendresse, sur tes côtes. Cette nervosité, cette colère apparente, c’est ma détresse, de voir toujours ces visages remplacer les tiens. Dans mes pensées, je te fais déjà un adultère. Il faut faire taire, la voix et les gestes passés, le besoin d’amour et les fantasmes qui m’éveillent. Alors je n’attends pas d’avoir retiré ma chemise pour glisser mes mains sur tes hanches et mordre ton sein. Je n’attends pas d’avoir descendu ma ceinture défaire plus bas que mes genoux pour y conduire tes hanches. Je le fait, et la chaleur me fait oublier. La chaleur, la vague de sensation. La chair de poule m’arrache un soupire.

C’était comme quatre mots sur un piano, et les dés étaient jetés…

Mes pensées deviennent blanches. Mes mains reviennent trouver tes courbes, du long de tes cuisses à ton bassin, de ton bassin à tes côtes, que je redessine, toujours plus fort, en faisant du mien une vague sous toi. Je serre les dents. J’apprécie en silence. J’agis en silence. Je danse en silence. Nous avons de la chance, mon épouse inconnue. Je me sens bien entre tes reins.

Je joue du piano sur ton corps, pour voir ce qui te fait sursauter, ce qui te détend, ce qui te rend folle. Folie. Je prends ton visage dans ma paume pour te forcer à rester lorsque je tente de m’installer plus loin en toi encore. Tu n’es sans doute pas vierge, ni neuve, mais ton corps pour moi est aussi pur qu’une étoile, en cette seconde. Parce que toi, au moins, tu as dit oui.

Tu as dit oui.

Je vois le visage de ma famille, mes parents froids, Caleb et son sourire parfait, Alyssandra qui se noie, Caïn qui rit à côté d’une fille.

Je donne un coup de rein.

Je vois Anarchy, la première et la dernière nuit, qui me fait soupirer te crier de plaisir, de souffrance, et son absance.

Plus fort.

Je vois Billie qui me sourit en se mordant la lèvre, puis détourne les yeux, alors qu’elle est dans mes draps.

Plus fort, bordel.

La frénésie s’empare de moi. Il n’y a plus que moi qui me bats, dans ton corps, contre mes mauvais souvenirs.  Je ne laisse que peu de répit à ton corps. Je dois percer à travers ces souvenirs que mon indifférence, que mon incapacité à agir a laissée entre toi et moi. Ils sont un mur que je perce, traverse tout autant que je traverse tes entrailles. Pour t’atteindre. Pour atteindre un nous, dans une demi-seconde éternelle ou nous ne sommes plus.

Je me bats pour te trouver, à travers mes déceptions, mes cauchemars, mes regrets, mes remords, mes tristesses.

Car toi tu as dit oui.

Panique. Panique folle. Futile. L'espace d'un instant j'ai l'impression de faire un cauchemar, et tu es l'incarnation possédée de mon jugement. Je reste pétrifié d'horreur face à ta transe. Et lorsqu'elle se termine, je retiens un tremblement de peur. Ton corps retombé sur le mien, je me promets d'arrêter ça. D'arrêter de coucher avec n'importe qui dès que je fais une crise d'angoisse. Un jour je vais vraiment avoir des problèmes. Et Caïn ne pourra pas sauver ma peau.

« Pas désolé, qu'est-ce que c'est que ça ? »

Je te prends par les épaules et nous redresse, presque nu sur la berge. Je prends ton visage entre mes doigts et sort ma baguette qui m'envoie un coup de jus que je réprime d'un coup de poigne, n'ayant pas envie d'utiliser une rune mal maîtrisée. "Lumos." J'inspecte tes yeux. Quelque chose de dangereux coule sous ta peau et reste dans tes yeux. Il y a nombres de magiques et d'être surnaturels qu'il ne vaut mieux pas découvrir, mais ce n'est pas avec ma famille d'adepte de la magie noire que je vais me dégonfler. Il m'en faudra plus.

Comme un amour démesuré pour ma fratrie...

Je chasse de mon crâne et me sert de toute la déontologie possible. Si cette femme est possédée, elle est sans doute en danger. Vous êtes en danger.

« Dites-moi. Je vous emmène à l'hôpital. »

La réalité reprend le dessus alors que je commence à remettre tes vêtements. Précipité. C'est peut-être mieux comme ça. Je laisse le rêve reprendre sa place. Garde ton calme. Inspire, expire. Fais des gestes précis. Pas brusques. Vérifie son pouls. Tout ce qui peut être fait par un amateur comme toi.

Vous semblez prendre peur. L'évocation de l'hôpital. Je sens une certaine réticence, mais mon sens du devoir me pousse à insister.

« Ça peut être grave, ne faites pas l'enfant. »

Nous avons été des enfants, il y a quelques secondes. Mais parfois, on ne sait pas. C'est peut-être question de vie ou de mort. Mais on ne peut plus faire l'enfant.

Fin de l'interlude. Redevient un adulte Abel. Pour cette femme, pour son bien. Ne laisse rien passer. De la rigueur. De l'attention. De la vigilance. Oui, nous n'aurions pas du, mais nous l'avons fait. Et je ne regrette rien.

Tu n’as pas besoin de moi.

Abel garde le silence et reste droit en la regardant. Cette femme était une adulte. Une femme responsable d’elle-même, capable de se porter seule. Une femme capable de se porter elle-même. Et elle le regarde, bienveillamment, comme s’il était un enfant. Il baisse le regard, impressionné, presque blessé par tant de maîtrise de soi. C’était si naturel, sur son visage. Peut-être même un peu trop chaleureux et étincelant au milieu de la nuit.

Ce sourire d’adulte. Le sourire qu’il aurait aimé avoir. Le sourire qu’il espère un jour avoir. Ce sourire qui dit « Je vais bien. Je me porte bien. Je vis, sans béquille, sans personne pour me porter plus qu’il ne le faut. »

Il la jalouse. L’envie. L’admire. Et l’admire encore avec les yeux, dans l’obscurité. Il se redresse, ferme les boutons de son manteau et range sa baguette. Le regard, le sourire, le maintien. Contrairement à tout ce qu’il aurait pu faire, à tout ce qu’il a vu se faire dans sa famille, dans son milieu, cette femme avait cette assurance en elle, malgré des adversités. Et elle l’exprimait, naturellement.

T’en fais pas gamin. C’est mon boulot de supporter ça. Toi, contente-toi de grandir.

Abel ne peut se résoudre à sourire. Il ne sait pas quel visage avoir, ni même comment l’avoir. Alors il s’avance vers elle, lui prend la main, et se penche pour la baiser respectueusement.

Merci. Pour l’étreinte. Pour la chaleur. Pour l’oubli. Pour la leçon de vie. Pour me montrer la voie, sans le savoir vraiment.

Adieu, aussi.

Il se redresse. Il n’a aucune envie de caresser sa joue, de lui donner un dernier baiser. Cette belle femme, il porte son odeur sur lui. Et cette belle femme n’a rien à voir avec sa vie. Cette femme n’aura jamais de nom pour lui. Elle n’aura pas même une adresse pour la retrouver. Il n’ne veut pas. Il veut avancer, lui aussi. Pour pouvoir dire un jour, à son tour : « Ne t’en fais pas, je ne suis plus un enfant. Ne t’ne fais pas, c’est mon problème ». Une toute sincérité. Pouvoir porter son corps, ses pensées et sa voix. Seul.

Devenir un adulte. Devenir un Homme.

Au moins autant qu’elle est femme.

Après un dernier regard, il baisse respectueusement les yeux, puis se retourne et marche vers le château, laissant cette expérience et cette femme derrière lui. Avancer. Avancer toujours. Sans jamais oublier.

Merci, Femme Sans Nom.

Merci, infiniment.