La cloche annonçant le dernier cours de Nora venait de retentir. Ramassant ses affaires, elle était à présent libre pour le reste de la journée et comptait bien mettre ce temps à profit pour poursuivre le plan qui l'obsédait depuis de nombreuses années maintenant. La recherche de l'identité de son père était en train de lui bouffer toute son énergie sans parler de son temps. C'était une cause perdue, comme chercher une aiguille dans une meule de foin mais ce n'est pas pour autant qu'elle était prête à abandonner. Elle avait tout prévue, elle ne renoncerait pas et elle finirait pas découvrir qui était ce géniteur si mystérieux. Heureusement pour elle, elle avait finit par confier son secret à Serena ce qui avait été un réel soulagement pour la serpentard. Elle se sentait moins seule dans cette galère et pouvoir en parler lui faisait un bien fou. De plus, sa camarade avait une sorte de pouvoir apaisant sur elle et arrivait à gérer ses crises de colère et violence régulières. Elle venait de quitter la salle sans un regard pour ses camarades ou son professeur. Cette matière traitait des moldus et elle ne voulait plus en entendre parler. Elle se demandait encore comment elle avait été aussi stupide pour faire une telle erreur au moment de ses inscriptions. Malheureusement, bien qu'elle ait demandé, il n'y avait rien à faire et elle ne pouvait plus changer avant l'an prochain.

Déambulant dans les couloirs, elle sortie une sucrerie de son sac qu'elle commença à mâchouiller tout en desserrant sa cravate aux couleurs de sa maison. Le temps n'était pas trop moche à ce qu'elle pouvait voir à travers les vitres et elle se dit qu'elle irait bien se dorer la pilule dans l'herbe du parc avant de commencer tout le travail de vengeance qui l'attendait dans son dortoir, caché soigneusement sous son lit à baldaquin. Arrivant au deuxième étage du château, elle s'engouffra dans les couloirs pour aller directement aux toilettes des filles. Il était temps de faire une inspection de son visage. Nora Highfields étaient une fille qui avait été élevée dans l'idée que la femme pouvait tout obtenir d'un physique soigné et qui donnait envie. De fait, elle était toujours irréprochable, belle et bien apprêtée comme si elle n'était jamais fatiguée, en retard, ou autre désagrément de la vie qui faisait qu'en temps normal on ne pouvait pas toujours être parfaite. En parlant d'imperfection, elle vit du coin de l’œil Elizabeth Moriarty entrer dans les toilettes alors qu'elle remettait en place une mèche rebelle. Terminant son œuvre, elle s'admira un moment avec un air de satisfaction sur son visage de porcelaine avant de se tourner vers la poufsouffle qui la fixait. Ses yeux se levèrent au ciel comme à chaque fois qu'elle l'avait dans son champ de vision. Cette fille n'était rien d'autre qu'un pustule, un morpion qui avait la fâcheuse tendance à toujours se mettre sur son chemin. Soupirant un instant, elle chercha son rouge à lèvre dans son sac sans même lui accorder un nouveau regard « Un problème, Moriarty ? » Cette maudite poufsouffle pensait toujours qu'il était bon de dire quelque chose à la jeune Highfields comme si cette dernière pouvait en avoir quelque chose à faire. Cet après-midi, plus particulièrement, elle ne se sentait pas d'humeur à supporter bien longtemps la vision bisounours de la blaireau et son optimisme écoeurant. Un jour, elle allait comprendre que la vie n'était pas un long fleuve tranquille. Cependant, Nora Jane n'était pas une assistante sociale et elle n'avait pas à lui donner la main pour lui faire comprendre ce genre de chose. Si elle n'en avait toujours pas conscience à son âge, c'est que, de toute évidence, il s'agissait d'une cause perdue.

« Je n'ai pas toute la vie devant moi, surtout pour toi. Si tu as quelque chose à dire, fais le ou dégage de mon chemin. » La couleur était annoncée. Sa baguette coincée dans sa chaussette droite, Highfields était quasi certaine qu'elle devrait y recourir contre la jaune. Généralement, cette maudite punaise ne lâchait jamais l'affaire jusqu'à ce qu'elles finissent par s'affronter. Le regard noir du serpent fixait sans ciller le blaireau en attendant que la voie devienne libre pour qu'elle sorte des toilettes et que l'air devienne plus respirable sans Elizabeth Moriarty pour venir le lui polluer.

« Écoute-moi bien Highfields, je sais pas pourquoi tu m'agresses comme ça alors que je t'ai rien fait mais j'en ai plus que marre. » Nora leva les yeux au ciel. Cette fille ne savait donc réellement rien faire à part se plaindre à longueur de journée et se faire passer pour une victime de la société. C'était beaucoup trop facile. Highfields n'avait jamais besoin de beaucoup d'efforts pour faire sortir la poufsouffle de ses gonds et ainsi lui assurer une distraction pour l'heure qui allait suivre. Pourtant, aujourd'hui elle n'en avait pas envie. Seulement, rien que de sentir le regard du blaireau se poser sur sa perfection avait le don de lui donner envie de vomir et de sentir une haine bouillonner en elle. L'aigle et le pigeon ne volent pas ensemble, tout comme Nora ne peut pas respirer le même air que cet insecte. « Alors maintenant, soit tu me lâches, soit je te colle mon poing dans la tomate qui te sert de nez ! Compris ? » Erreur. Allô la tour de contrôle ? La liaison avec Nora Highfields a été perdue.

Pour qui se prenait-elle pour oser lui mettre un coup d'épaule de la sorte ? Un complexe d'infériorité ? Une envie de naître garçon et le manque de testostérone lui laisser penser qu'en agissant comme un homme, elle en serait un ? Peu importe la raison débile qu'elle invoquerait, Moriarty venait de commettre l'erreur du siècle. On ne touchait pas Nora Higfields. On ne l'effleurait pas, on ne la regardait même pas si cette dernière n'avait pas donné son consentement. La haine était en train de s'infiltrer dans les pores de sa peau de porcelaine. Son regard noisette devenait de plus en plus sombre, prêt à tirer sur l'ennemi à n'importe quel moment. Enfonçant ses ongles dans la paume de sa main, elle savait qu'elle allait attaqué. Elle se pensait intelligente la Moriarty mais elle ne savait pas à qui elle avait à faire. Highfields se foutait du règlement et de toutes les bienséances du monde. De toute façon, dans un avenir plus ou moins proches, elle savait qu'elle finirait morte ou enfermée à Azkaban. Fatalité d'une vie dédiée à la vengeance. Son épaule fourmillait à l'endroit où le coup avait été porté. Ni une, ni deux, le serpent fit volte face pour attraper le blaireau par sa tignasse. La poussant jusqu'à lui aplatir la tête contre le miroir qui faisait face au robinet, elle sortie sa baguette de sa chaussette droite. Elle se prenait pour qui cette punaise ? Ne savait-elle pas qu'il s'agissait de Nora Highfields en face d'elle ? Si jamais Serena avait été là, elle aurait sûrement tenté d'apaiser son alter ego, de lui faire entendre raison, lui faire comprendre que sa réaction était démesurée et qu'Elizabeth Moriarty n'en valait pas la peine. Mais Serena n'était pas là. Nora était seule, accompagnée de ses accès de violence et la poufsouffle allait en faire les frais pour l'audace d'avoir manqué de respect à la verte et argent.

« Alors Moriarty, on veut faire la grande ? On veut prouver qu'on est une fille courageuse et qu'on a pas peur de la vilaine Nora ? » Un sourire mauvais pointa le bout de son nez sur le visage de la sang mêlé. Elle se sentait envahie d'une telle ivresse lorsqu'elle faisait preuve de violence qu'elle ne devenait quelqu'un d'autre. Il n'y avait rien de plus jouissif que de sentir que l'on possédait l'ascendant sur quelqu'un. Ce sentiment d'écraser les autres pour son confort personnel était une sensation à laquelle Nora Highfields n'était pas prête à renoncer même si pour cette raison elle n'avait pas énormément d'amis. De toute façon, elle s'en fichait. Les amis ce n'est que factice, ça ne dure jamais. Le pouvoir, la crainte que l'on crée chez les gens est tellement plus fort et plus jouissif que cela valait bien tous les sacrifices du monde. Sa baguette toujours en main, elle ne s'en servit pas tout de suite bien qu'elle soit en position de force. Elle voulait que la poufsouffle réplique, que la partie devienne plus amusante. Faire durer le plaisir, c'est la règle d'or de la serpentard.