« Quelle a été ma réaction à son envoi dans la maison dans laquelle je me suis trouvé quelques années en arrière ? Maxwell a toujours fait preuve d'une grande ambition, d'une détermination sans limites. Il a toujours voulu prouver le meilleur de lui-même, sans aucune motivation particulière. Il a tiré de moi, son amour pour les livres, qu'il dévore souvent en ma compagnie, dans notre bibliothèque. C'est étrange, parce nous sommes tous les deux, chacun dans notre fauteuil, inspirés par les flammes qui dansent dans l'âtre de la cheminée et nous lisons, chacun de notre côté. Je ne lui ai jamais interdit la lecture des ouvrages moldus, parce qu'ils recèlent de bien des informations et de cultures étrangères aux nôtres. Nous avons beau être une famille classée parmi celles qu'il ne faut approcher sous aucun prétexte, d'après les agissements de mon propre père, je n'ai jamais été intéressé par cette course au pouvoir, par cette envie d'éradiquer les classes que l'on dit comme inférieures. Voyez la preuve, Hermione Granger, a terminé première de notre promotion, en étant fille de moldus. La neutralité, voilà ce que je voulais lui enseigner. Le fait de choisir sa propre voie, sans aucun avis, sans aucune pression extérieure. Et je peux dire que je suis fier de lui. Il reste posément maître de lui, difficile quand on connaît son nature. Il est ardu de maîtriser la bestialité qu'on possède au fond de soi, de ne pas céder aux instincts primaires qu'on recèle à l'intérieur. Et il s'est longuement entraîné pour ne pas faire du mal autour de lui, pour rester aussi normal que possible. Pour montrer qu'il peut réussir autant que les autres, sans handicap particulier. Il est vrai que notre famille n'a pas apprécié ce changement significatif chez cet enfant. Un garçon-loup, qui déverse toute sa sanguinaire facette lors des soirs de pleine-lune. Mais le destin en avait décidé ainsi et nous avons fait au mieux pour qu'il accepte cette vérité. Il reste très doux et agréable, dans la mesure du possible. Aussi discret que je l'étais à mon époque, mais charismatique. De part la force qu'il émane, la transparence sauvage qui apparaît derrière ses traits aristocratiques, beaucoup plus empruntés à sa mère qu'aux miens. D'une autre, par son intelligence et le savoir qu'il déverse quand l'instant se fait propice. Sage et philosophe. Un Serpentard étrange parmi les siens, je l'avoue, mais pas tant que cela, au final. Parce que dans cette maison, nous cachons tous notre jeu, n'est-ce pas ? » Théodore Nott.

« Vous souhaitez m'entretenir sur mon garçon ? Bien. Maxwell n'est pas un jeune homme très bavard, vous savez. Il ne l'a jamais réellement été, il restait très effacé, préférant aller observer les créatures qui peuplaient notre large jardin. C'est une autre passion en commun avec son père, il s'entendent très bien, quand on connaît mieux ce qui les relie. Je ne me pardonnerais jamais pour avoir accepté leur ballade en forêt, ce jour-là, parce que j'aurais pu ne jamais revoir l'un ou l'autre, voire les deux. J'ai une tendresse incroyable pour mon mari, autant que pour mon fils. Ils sont d'une importance capitale à mes yeux et je ne voudrais qu'aucun mal ne leur soit fait, si cela était en mon pouvoir. À propos de sa lycanthropie ? J'ai eu peur, comme toute mère. Toutes les histoires que l'on m'avait raconté, tout ce que j'avais entendu. Ca n'a pas été facile au début, je ne nierai pas. Mais après une longue discussion avec Théodore, j'ai compris. Qu'il était un enfant absolument normal, avec une particularité singulière un soir par mois. Il n'avait pas choisi ce qui lui était arrivé, cela aurait pu être pire. Je ne fais aucune différence entre l'enfant qu'il était avant et celui qu'il est aujourd'hui. Il me confie que ce n'est pas facile, parfois. Tout entendre, les discussions qui s'entremêlent dans son esprit, les odeurs qui se chevauchent les unes sur les autres, les saveurs multipliées par centaines sur sa langue. Devoir maîtriser cette force, rehaussée depuis cette soirée-là. Faire attention à ne jamais en faire trop, à dissimuler les marques qu'il s'inflige pour ne pas détruire la pièce que nous avons fait construire à l'extérieur du jardin. Heureusement que la Cabane Hurlante a été aménagée de nouveau, pour son bien-être. Il est très réservé à ce niveau, il n'en parle que lorsque l'envie s'en faire sentir. C'est peut-être ce mystère qui flotte autour de lui, cette nébuleuse, qui attire les gens à lui. Aussi parce qu'il ne prend part à rien, qu'il ne veut aucun maître. Je suppose que cela doit être assez agaçant pour certains, d'avoir un garçon plutôt neutre en tous points, devant eux. Mais il est un Nott, il est plus certainement Maxwell. Avec tous ses secrets, ses découvertes, ses rêves, ses envies. » Agapanthe Beauclair, ancienne sorcière de Beauxbâtons, rencontrée par Théodore pendant un voyage en France.

« Max ? Disons qu'à première vue, la première chose à laquelle j'ai pensé, quand je l'ai vu dans son uniforme vert et argent, c'est qu'il avait l'air d'être le dernier des salopards que la monde porte en son sein. Avec son regard bleu acier, toujours en mouvement sur tout ce qui bouge, à l'affut, son froncement de sourcils exaspérant et son port droit. On aurait dit une copie conforme d'un Malefoy, en brun. Et quand un élève m'intrigue, comme ça, je l'observe à son tour, pour découvrir de quoi il retourne. Il ne parlait que très peu, que lorsque ça semblait assez intéressant pour lui. Je le voyais souvent se diriger vers la bibliothèque, d'où il se faisait poliment renvoyer. Pourquoi ? Parce qu'il restait tellement concentré dans ses bouquins qu'il ne voyait pas les heures passer. Combien de fois j'ai eu l'impression de m'adresser à un putain de mur quand je lui parlais ? C'est parfois étrange de voir à quel point il semble déconnecté de la réalité, imperméable à tout ce qui l'entoure. Mais une fois, je l'ai vu, en cours de potions. Nous étions les deux classes ennemies, réunies. Moi dans l'une, lui dans l'autre. Et quand il a commencé sa potion, c'était presque...féerique. Des mouvements gracieux, agiles, souples, une dextérité à tout casser. Ca se voyait, dans ses yeux, qu'il prenait un plaisir incroyable à réaliser le breuvage. Même de la pimentine, pour tout vous dire. Il est tellement passionné, quand quelque chose titille sa curiosité, c'est hallucinant. Et puis, il est serviable avec à peu près tout le monde. C'est assez drôle de voir les midinettes de Serdaigle ou de Poufsouffle, voire même de ma maison, venir intimidées pour lui demander des conseils. Et il n'en joue même pas. Il sourit, gentiment, avant d'aider de son mieux. Parfois, il m'a l'air un peu sur les nerfs, pas longtemps, heureusement. Mais j'évite de trop le chatouiller dans ses moments là, parce que j'ai l'impression qu'il pourrait me briser en deux, s'il le voulait. Y'a presque une teinte dorée, dans ses yeux, dans ces moments-là. Enfin, quand il n'est pas dans ses bouquins, il est certainement dehors. Il aime se balader à l'extérieur, sous le saule pleureur là où il sait qu'on ne le trouvera pas, sur une pierre plate au bord du lac, à la lisière de la forêt interdite. Il regarde fixement là-bas, souvent. J'ai du mal à l'en décrocher. Il secoue la tête et il me suit, mais j'me sens pas forcément à l'aise. Alors qu'on est amis depuis trois ans, bientôt. Le seul truc qui me démange, c'est cette manie de disparaître, certains soirs. J'ai beau lui demander ce qu'il se passe, il me dit qu'il doit retourner chez lui pour s'occuper de sa mère, qui est d'une constitution faible. J'ai l'impression d'en savoir beaucoup sur lui, et au final, pas assez. Étrange mec qu'est Maxwell Nott. » Sa meilleure amie.

I - « Ne rentrez pas trop tard, les garçons ! La nuit tombe plutôt vite ces derniers jours. » Un regard inquiet au visage encadré de longues mèches châtain, mangé par deux grands yeux bleus, de son tendre mari. Un panier à la main, des multiplettes de l'autre, ils s'en vont dans l'antre silvestre, à la recherche de champignons qui n'éclosent que trois jours. Les lycoperdons. Dont la couleur, la forme et la luisance varient selon sa rareté et son importance dans certaines potions. Un ingrédient de grande valeur, que tous pourraient s'arracher à grand prix. Mais ce n'est pas là, la volonté de l'homme. Il emmène simplement son unique enfant, pour lui montrer que la préparation d'un breuvage magique n'est pas que préparer les ingrédients et les déposer dans le chaudron de différentes manières, à certains moments critiques. Il veut lui montrer la cueillette, lui enseigner les risques à prendre, les informations qu'il y a savoir sur chaque composant d'une potion. Ils partent, disparaissent derrière les épais arbustes qui en composent l'orée. [...] « Père ? Sont-ils bons, ceux-là ? » questionne l'enfant, son regard bleu délicatement posé sur la forme biscornue, d'un noir violine étrangement fascinant. Il s'empêche violemment de poser les doigts dessus, se rappelant des conseils prévenants de son géniteur. « Un lycoperdon nuit d'été. Fabuleux. Il inverse les effets de la Goutte du Mort-Vivant, en quelques secondes. » Le cœur du garçon s'emplit de fierté toute nouvelle et il observe les gestes précis et souples de son père, qui s'empare du champignon avec précaution. Le panier est presque rempli, de diverses couleurs, d'une odeur âcre et forestière. Mais c'est à ce moment, retrouvant sa clairvoyance, remplacée par l'instinct primitif de découverte et de chasse à l'ingrédient, qu'il se rend compte. La luminosité a dangereusement baissé, le vent se fait plus présent, des hululements se font écho dans cette vaste orée sombre et vicieuse. Il illumine sa baguette en son bout, d'une étincelle bleutée et le laissant distinguer son chemin. Sa mémoire visuelle reconnaît le chemin, les traces, les éléments qui se font communs pour retrouver sa voie. Sa main est fermement tenue par celle de son fils, qui ne laisse pas transparaître la peur qui l'habite. On lui a toujours décrit la forêt comme un monde merveilleux, où l'on ne sait plus quoi regarder, tant il y a à faire. Un monde doucereux aussi, impitoyable. Et Théodore avance, prudemment. Toujours prudemment, comme il l'a toujours fait, depuis son enfance. Un coup de vent derrière lui, il se retourne vivement. Rien. Le père de famille fait demi-tour et pointe sa baguette devant lui. Deux yeux jaunâtres, cerclés de veines noires. Un souffle chaud et putride, accompagné d'un grondement animal. Un battement de cils plus tard, sa main est vide. Un cri. Le panier est renversé sur le sol. Les lycoperdons ne comptent plus. Maxwell. Son cœur semble battre des records, son esprit tourne à en imploser sévèrement, ses membres sont tendus, crispés, douloureux. Son fils. Un autre cri, ignoble. Atroce. Déchirant dans l'obscurité désormais installée. Sa baguette semble s'incruster dans sa main, comme un prolongement de son membre. Il sent, il hume l'air et suit son instinct. Il doit retrouver son fils, coûte que coûte. Puis il voit, au loin, la bête, qui relève ses crocs ensanglantés. Il l'a eu. Maxwell. Un hurlement de rage s'éprend et s'échappe de sa gorge, par sa bouche entrouverte. De sa branche d'aubépine, fuse des jets colorés. La bête est rapide, trop rapide, elle esquive, elle tente d'attaquer. Puis un éclat vert, finalement évacué. Une veine palpite dans son cou et ses jambes se meuvent aussi vite que possible, pour rejoindre l'enfant. « Père...? » Sa voix est faible. Tremblante. Ses mots, soufflés avec difficulté. Sur sa hanche, sous les côtes flottantes, une marque bien visible. Des crocs qui ont percé la chair, laissant une marque indélébile. Dans un dernier effort, il lève sa baguette et lance un filament argenté, blanchâtre, qui s'envole dans l'air. Un appel à l'aide. Faîtes qu'il s'en sorte.

II - Un capharnaüm insupportable, entêtant. Des bribes de paroles qui s'entremêlent sans jamais s'arrêter, se confondent dans d'autres mots. Des rires, des gloussements suraigus, qui vrillent ma tête comme des percussions africaines. Des parfums, qui se chevauchent et me donnent la nausée. De la menthe, poivrée, de la rose, du jasmin, de la mangue, de la fraise, d'autres odeurs sucrées, entêtantes. Tout se croise, s'emboîte, ça me détruit la cervelle. Je vois. Je vois, vraiment. Le moindre grain de beauté, les cicatrices, les mimiques que l'on essaye de dissimuler. Je sens, la peur qui transpire par chaque pore de la peau. La gêne, comme des milliers de fils qui palpitent sur la chair soyeuse. Et à certains moments, j'ai faim. Un désir de nourriture qui me terrifie. De la viande, fraîche, crue, encore saignante. Envie de mordre, de déchirer cette enveloppe si douce et tendre. Elle tourne, elle fait les cents pas. La bête, tapie dans son fourreau noir et bouillonnant. Je la ressens, tous les jours, à chaque minute. Elle s'impatiente, elle attend le jour fatidique pour me brûler vif, pour m'écarter, me posséder. Une nuit, je suis à sa merci. Tout est en son pouvoir, elle me contrôle entièrement. Je ne suis qu'un être nourri de sang, de rage, de colère. Qui tente bien que mal de déverser tout cela où il le peut, comme il le peut. Et les sillons rose, blanc nacré, encore neufs, qui parcourent ma peau, mes bras, mes jambes, mon ventre, n'en sont qu'un bien court exemple. Je ferme les yeux. Je respire. J'hume toutes ces diverses senteurs. J'essaye de faire corps avec elles, pour m'éviter de ravager a pièce. Mon cœur bat trop vite, trop vite pour un simple humain. « Tout va bien, Maxwell ? T'as pas l'air dans ton assiette. » J'expire, lentement. Mes poings se desserrent, délicatement. Un sourire naît sur mon visage, léger, discret, mais visible. Il faut cacher, encore et encore. Enfouir, loin, très loin. « Tout va bien. Surmenage, je suppose. » Puis je lève mon regard bleu-acier, j'observe, cet amas d'élèves qui mangent, discutent, rient, s'amusent, innocemment. Sans se douter une seconde. Un regard, à la table des professeurs. Un visage ridé par le temps, deux yeux verts, comme ceux des félins. Un chapeau pointu orné d'une plume de paon. un éclat d'espoir, de compréhension, de confiance. Un battement de cœur plus tard. « Je t'avais dis que tu travaillais trop, Max ! » Un autre sourire, lointain, vague. « Sans doute. Tu dois avoir raison. » Puis il regarde, à travers la fenêtre. La lune qui se lève, découpé, aussi fine que possible. Il sait que le temps est compté, jusqu'à la prochaine rondeur. Alors il vit, autant que faire se peut, avant que la sentence ne revienne. Implacablement.