Ce quelqu’un frappa doucement la porte déjà ouverte pour entrer. Puis il fit un pas à l’intérieur. Ferma cette porte, puis marcha vers le professeur avec le potentiel sonore d’une couleuvre dans l’eau. Une voix douce et à peine grave murmura dans la pièce :

« Bonsoir Professeur Hudson. »

En levant les yeux, l’interpellé pouvait apercevoir un jeune homme à la peau trop pâle, aux cernes marquées et aux yeux d’un bleus surnaturel. Le blond de ses cheveux est devenu fade, alors que son uniforme de Serpentard et sa robe de sorcier sont plus impeccable que jamais. Un fantôme aryen en habit de deuil.

« Je vous demande pardon de vous importuner. N’étant plus votre élève… »

Son regard est glacial, d’un morne qui tranche étrangement avec la couleur quasi surnaturelle de ces yeux. Ces lèvres qui n’accordent pas un sourire. Il semble, malgré sa droiture, son expression formelle et bien des indices d’une éducation qui le poussent à la concision, éreinté jusqu’à l’os. Comme pour se reprendre, il recommence. Comme si il venait très subitement de réaliser quelque chose.

« Abel McMillan. J’ai été votre élève jusqu’à l’année 2011. »

Un professeur a entre ses mains tellement d’élèves. Il était probable qu’il ne se souvienne pas d’un élève aussi sombre et discret que lui, bien qu’il ait été du genre à être très impliqué en la matière, qu’il trouvait difficile, mais d’un intérêt plausible. Il n’était fasciné de rien, mais cette matière était sans doute celle dans laquelle il avait le plus simplement passé ses examens.

Il reste silencieux, en attente d’une réponse. Et même après une réponse. Il semble mesmerisé par une tache invisible dans un coin de la classe. Il avait peut-être tort. Ce n’était peut-être pas lui qu’il fallait contacter. Peut-être qu’il en parlerait à d’autre. Peut-être que…

Abel inspira. C’était encore arrivé. Il devait arrêter ça.

Sur un ton extrêmement poli et toujours aussi doux, il dit au professeur :

« J’ai un problème professeur. Je vous prie de m’accorder un peu de temps, et de rester discret. »

Sur son visage, on ne peut rien lire. C’est un mur lisse. Il n’y a rien pour s’y accrocher. Mais il fixa sa ceinture, un instant, puis écarta un pan de sa robe pour y plonger la main. Le son d’une décharge se fait entendre, et le visage impassible semble se retenir de se déformer. La main sort, parcourues d’éclairs bleus, avec entre leurs doigts une longue, très longue baguette qu’il dépose avec délicatesse sur le bureau. Les éclairs cessent dès qu’il la lâche. Il pose la main à plat sur le bois. Il inspire, et ferme les yeux, avant de la retourner, face à son professeur.

La main est brûlée. Des cloques se forment sur les doigts et l’emplacement du manche de baguette dans la paume. Il rouvre les yeux sur la baguette de presque quarante centimètres, avant d’énoncer simplement un mot :

« Laurier. »

Son impassibilité prend l’image d’une lassitude extrême, cachée par la dureté de ce visage. Il avale sa salive.

« C’est la mienne. »

Il reste droit, baisse les yeux sur celui qui fût, à un moment de a vie, l’incarnation d’un point fixe dans sa vie, d’une ancre de logique dans son existence, un refuge. Les cours, la voix sans sensualité des professeurs, le savoir brut et sans mensonge, l’enseignement d’une science. Il le regarde, avec indifférence, prendre sa main et murmurer des mots qui éloignent les maux. Rien n’apparaît sur son visage.

« Ça a empiré à partir de février. »

Il ferme le poing dès qu’Alec termine. Il s’éloigne respectueusement d’un pas. Il ne s’assoit pas. Ne redresse pas la tête. On ne peut même pas lire la honte sur son visage. Ce n’est qu’un masque blanc.

« Le laurier est infidèle lorsque son propriétaire manque d’ambition. Et lorsque son propriétaire lui convient, elle foudroie les voleurs. »

Il dirige son regard vers les fenêtres. Le lointain lui fait peur, mais il n’en montre rien. Il n’avait pas d’ambition. Il hésitait. Il était trouble, troublé. Il savait. Depuis cinq mois, il le savait pour sûr.

Il n’était pas assez bon.

Ça a toujours été comme ça. Ça a toujours été difficile. Elle n’a jamais obéit en situation de stress, de crise. Et maintenant qu’un homme était mort, qu’Alyssandra revenait vers lui, et qu’il avait senti le poids de son frère sur lui sans en être soulagé, il était perdu.

Perdu. Il n’aurait jamais dû être perdu en ces heures sombres pour les Sang-purs opprimés comme pour les sang-de-bourbes une nouvelle fois haï. Il ne pouvait pas être faible. Pas maintenant. Moins que jamais. Il lui fallait de quoi rester puissant malgré tout, malgré ce rejet de sa baguette. Malgré ce rejet de ce morceau de laurier trop long qu’on avait vendu à ses parents en les convainquant que leur petit Abel pourrait faire de grandes choses.

C’est quoi, de grandes choses ?

À 21 ans, Abel était incapable de le dire. Il savait ce que voulaient de lui ses parents. Il ignorait ce que cette baguette attendait de lui. Il était bon pour les sortilèges. À défaut d’y être le plus doué ou le plus talentueux, il en était pour sûr l’un des meilleurs, à force de travail.

Et pourtant il en était là.

« Je voudrais que vous m’appreniez à faire sans, s’il vous plait. »

Il s’incline respectueusement. En toute humilité. Une demande, dans son manteau de noblesse. D’un élève, d’une famille de prestige qui s’était refusé à la guerre, au rôle de gagnant ou de perdant. Un McMillan, qui s’incline devant un Hudson, ressortissant d’une autre famille de sang-pur restée sans tâche, pourtant jalousée.

Deux hommes qui ne sont dans le camp de personne. L’un a besoin de l’autre. L’autre a déjà beaucoup fait, sans le savoir, pour l’un. C’était peut-être juste ça, une relation maître élève. Le respect, en dehors de toutes castes. Cette résignation, de la part d’un élève, face à son ignorance.

Ce n’est que temporaire. Mais il sent bien qu’il faudra se battre, bientôt. Il pouvait attendre l’été. Mais certainement pas plus. Il a besoin d’être un mage, bien avant d’être un fils de Millan. Besoin d’être assez fort pour se défendre seul, et pour défendre sa famille. Ce besoin viscéral de ne pas être inutile à son clan.

Besoin d’Alec Hudson.

Abel se redresse. Il garde les yeux fixé à auteur des bords de tables. Il le laisse répondre lui-même, en ses pensées, à ses questions.  Il le laisse clore la porte. Il inspire, expire. Soulagé. Il murmure un « merci Professeur » avant d’être confronté à ce qui allait devenir son nouveau maître.

Fehu. Il visualisait le caractère. Aussi clairement qu’il voyait la flamme dans sa paume. Il resta un moment, fasciné par la flamme orpheline, puis sembla s’éveiller d’un rêve lorsqu’Alec referma sa main. Il resta un moment à la fixer, avant de fixer le professeur dans les yeux.

Le faire. Maintenant.

Il avala sa salive et leva la main pour imiter son professeur, la fixa, se remémorant ses cours. Se souvenir des mots. De leur pouvoir. De l’écrit et de l’oral. Concentrer l’énergie. Chose qu’il ne faisait jamais avec une baguette fonctionnelle. Chose qu’il avait appris à faire avec la sienne, au cours des années. C’était bien plus difficile, bien plus difficile qu’il ne l’avait imaginé.

« Fehu. »

Rien ne sort. Il ferme les yeux. Inspire. Les rouvre. Sa voix devient un ordre, dur et sec.

« Fehu. »

Une minuscule flamme nait au creux de sa paume.  Il la fixe, longuement.

La flamme grandit, et ne s’arrête pas de grandir. Une colonne de feu explose et frappe de plein fouet le plafond. Il faut un moment à Abel pour comprendre que les flammes sont bien réelles, et pas la projection de ce qu’il désir. Il ferme sa main, mais les flammes continuent de se projeter de tous côtés. Une table voit son verni noircir, et une chaise prend feu. Tenant toujours son poing ardent fermé, Abel défait sa cape et l’y lance pour étouffer les flammes. Opération soldée par un succès, puisque ne reste des flammes que la fumée es cadavres d’esprits élémentaires.

Les flammes ne s’arrêtent pas. Il sait vaguement pourquoi. Il pousse son énergie autant qu’il l’a fait avec sa baguette ces dernières semaines. Trop. Le mot, écrit et oral, s’inscrit dans son esprit et y raisonne comme un chœur. Il perd le contrôle, le mot s’empare de lui. Il doit d’abord mettre le professeur et la salle de classe hors de danger avant de réfléchir à comment faire. Sans un commentaire, ni même une expression de panique, pourtant bien présente, et plus que pressante, il traverse la pièce et ouvre, plus violemment qu’il ne le faut, une fenêtre et y passe le bras où il ouvre la paume pour qu’y explose toute l’énergie invoquée. Il se sent se vider de ses forces.

Se consumer.

Presque à genoux, face au dehors, il ferme les yeux et se concentre, autant qu’il peut, pour cesser de mettre autant d’énergie dans ce mot. Autant d’énergie dans son bras et jusqu’à sa main. Ses doigts commencent à pâtir de l’incontrôlable puissance.

Peu à peu, la flamme diminue, puis fini par atteindre la taille espérée. Puis il la fixe, ferme la paume, éteint les flammes. Il s’effondre, le front contre le rebord de la fenêtre.

Le plus facile.

Abel n’était pas un mauvais sorcier, loin de là. Il n’était pas faible non plus. Il était à l’aise avec la magie. Il n’était certainement pas le plus doué, ni le plus puissant. Mais il était un des meilleurs.

À force d’acharnement.

blockquote>Abel expire. Inspire. Alec rit en lui apportant une chaise, mais il ne se vexe pas. Il savait que sa frustration seule était à l’origine de son sentiment d’échec. Lorsqu’ils s’asseyent tous les deux et que le Professeur lui tend le verre, Abel trempe ses lèvres dedans. Si il n’avait pas été aussi désespéré, il aurait peut-être sourit à la remarque d’Alec, en l’imaginait se dépatouiller lui-même de la manière du piètre élève qu’il faisait. Il finit son verre, visiblement déterminé à en découvre avec son état d’incapable du moment. Il tend les poignets et le laisse faire.

L’encre coule sans couler. Pourtant il avait l’impression de saigner ces mots. Il devait garder son calme, et laisser comme deux plaies ouverte dans ses poignets pour laisser la vie le quitter et lui revenir.

Ça parait simple pour un sorcier. Même enfantin pour quiconque ait grandit en ce monde. Mais en fermant les yeux, Abel savait qu’il n’y arriverait pas.

Parce que garder son énergie sous contrôle, c’était le travail de sa vie entière. Garder ses émotions et la puissance de ses sentiments cachés au plus profond et leur commander d’y rester, c’était l’histoire de sa vie. Il ne savait pas comment faire pour dissocier ses énergies et ses émotions. De là, pas fierté comme par nécessité, il ne pouvait pas les laisser ressortir.

Il inspire. Se détend. Kenaz. Rien ne semble se passer, pendant une minute. Deux. Abel se redresse, ouvre la bouche, pour dire quelque chose. Quelque chose d’important. Mais il se ravise. Se passe les mains sur le visage puis se remet dans son siège et ferme les yeux. Rien ne bouge, mais quelque chose dans l’air vibre sourdement, et le visage impassible d’Abel fait mieux l’effet d’un masque brisé que celui d’un homme indifférant à sa propre existence. Il se redresse et renifle curieusement avant d’énoncer avec une voix cassée par quelque chose qui ressemble, quand y pense, à de la peine.

« Vous pourriez fermer les yeux s’il vous plait ? »

Règle numéro un : ne jamais montrer son vrai visage.

Il laisse Hudson douter. Réfléchir. Il attend jusqu’à ce qu’il s’exécute, puis se réinstalle. Il passe encore plusieurs minutes avant que quoique ce soit ne se passe dans la pièce. Un spectacle troublant pour qui n’aurait pas vu les circonstances de la naissance du tableau. Puis simplement Abel a le bord des yeux rouge, et le visage déformé par le mélange de ses émotions. Il n’a pas besoin de pleurer. Juste de laisser remonter assez de chose pour laisser l’énergie passer au travers. Il inspire fortement et expire, et pour la première fois depuis peut-être 10 minutes, quelque chose circule. Quelque chose se passe. Une chose douce et lumineuse. Tout à l’intérieur de lui, la vie tournait. Il était à présent plus fragile qu’il ne l’avait jamais été. Mais si c’était le prix à payer pour pouvoir se défendre, alors Alec Hudson pouvait voir son visage souffrant autant que nécessaire.

Émotionnellement à fleur de peau, mais rempli à nouveau de cette vie battante, inhérente à la magie en chaque sorcier, en chaque créature magique vivante, il attendait les ordres. Il attendait de réapprendre à ne faire qu’un avec cette puissance qui lui faisait peur, à la fois parce qu’elle était une vérité implacable et parce qu’elle pouvait le faire disparaître, lui en temps qu’Abel McMillan, à chaque instant.

C’était chaotique. Parce que pour la première fois, il laissait timidement ces choses en lui s’exprimer.

« Qu'est-ce que je fais maintenant ? »

Ce fut le premier pas vers sa déchéance.

Abel est surpris, mais hoche la tête. Il s’apprête à ordonner quand Alec l’arrête, et se ravise. Il respire. Respire très fort. Expire lentement.

J’inspire. J’expire. Le chagrin m’inspire l’idée que j’expire.

Parce qu’il est là, juste ne dessous de ma peau comme des milliers d’insectes rampants, minuscules et infiniment trop nombreux pour que je puis les contenir. Et maintenant qu’ils sont sortis de leur hibernation, ils vont sortir par les pores de ma peau, ou bien la déchirer.

Je laisse faire. Je me remémore le son du mot, sa transcription. Le considérer comme une chose qui fait partie de moi. Comme quelque chose qi a une volonté. Des caprices ? Plus personnel que je ne le serai jamais. Mais soit. Viens-là, rune. Si tu veux, si tu veux bien, je te laisse aller. Veux-tu y aller ? Il te réclame, le professeur. Moi, je veux juste te voir.

Quand j’ai ouvert les yeux, les flammes ont ravagé la pièce en surface. Mais elles ne consument rien. Il fait juste horriblement chaud, et les ombres sont noires, si elles existent. J’ai fermé les bras, comme si je m’enlaçais tout seul, comme je le faisais enfant. Les flammes font de même, sans me brûler. Elles m’engouffrent, et je suis presque heureux d’y être noyé. Ce ne sont pas les caprices de quelqu’un d’autre. Ce sont les miens. Je n’ai pas à l’ordonner, ni à le décider. C’est simplement ce que je veux, tout ce que je sais. J’ai appris son nom, je l’ai appelé, et il a fait ce dont j’avais besoin.

Il ?

Moi.

Cette part de moi que j’ai laissé s’écraser. Se détériorer au point de ne rien ressentir que de la souffrance pure. Pourquoi. Pour eux. Pour ceux que j’essaye de protéger en t’appelant. Comment remplir l’exercice ? Comment te soumettre à une volonté calculée, réfléchie, consciente ?

Je ne peux pas le faire. Je n’arriverai pas. Tu es la chose que j’ai appelée et qui répond à mon plus profond désir. Simplement être en sécurité.

Je ne le contrôle pas. Je fixe Alec Hudson dans les yeux. Vous savez déjà. Je ne suis pas ce que j’ai l’air d’être. Je ne suis pas fort. Je n’ai sans tout pas les épaules pour tenir. Tenir face à cette chose qui nous fait vivre et nous dépasse.

Magie. Vie. Je ne peux pas. Je n’y arriverai pas. Pas sans tout détruire avec moi. Je veux m’arrêter. Mais je ne sais pas comment faire pour même m’arrêter. J’inspire le pire, j’expire pour fuir.

Je ne peux pas fuir.

Je ne fuis pas.

Je serre les poings et laisse tomber mes bras le long du corps. Mes dents se serrent. Je ne peux pas. Je ne peux pas laisser mes émotions et mes peurs me guider. Je suis Abel Theodor McMillan, et si je suis faible, je dois devenir fort, si j’ai peur, je dois réprimer ma peur, si ce qu’il y a de meilleur en moi n’est pas assez, je dois faire meilleur encore. Je suis Abel Theodor McMillan, et je ne me bats pas en vain.

Je me bats pour eux.

Je tends le bras, et ma voix est faible, comme on murmure à une amante tard dans la nuit :

« Fehu. »

Les flammes se résorbent et remontent sur mon corps pour se lover comme un serpent sur mon bras tendus. Mes yeux brillent d’une détermination froide, forgée en des années et des années sans enfance et sans innocence, sans autre amour que celui qui me porte ici et maintenant à la vie.

J’inspire. J’aspire. J’aspire à la vie à ses côtés. À leur côté. À un nous. Je dois vivre jusqu’à ce qu’arrive ce jour dont nous ont tant parlé père et mère et pour quoi j’ai tant travaillé :

Le jour où nous seront heureux.

Le serpent de feu se jette telle une torpille sur Alec. Et cette fois, les flammes brûlent.

Ingénieux. Brillant. Abel continue l'attaque sans laisser au professeur plus de 5 secondes pour se remettre du choc des éléments. Il doit apprendre, comprendre cette part de lui qui ne lui appartient pas et qui porte un nom runique, apprendre à collaborer avec une entité parfois capricieuse. Aussi capricieuses que ses propres émotions. Il fait un pas en arrière pour prendre de l'élan, puis relance une nouvelle colonne. La forme n'est pas régulière. La direction encore aléatoire. En fait, il lui fait un effort considérable pour recentrer sa concentration. Pour ne pas que la flamme s'amenuise, change de nature.

Autant de fois qu'il le faudra, encore et encore... Jusqu'à la perfection. La maîtrise intégrale, du moindre flux de magie, de la moindre émotion. Si se laisser faire et interagir librement avec Fehu ne suffisait pas, si respecter cette puissance qui relie tout ce qu'il y a de magie en nous et en dehors de nous ne suffisait pas, si la comprendre dans ses moindres mouvements et ses moindres réactions ne suffisait pas, s’il était impossible de la soumettre, il essayera encore. Et encore. Et encore.

Alors il vise, se concentre se vide, fait le vide, et lance. Encore. Et encore. Et encore.

Et comme un crack d'allumette, le feu s'éteint soudain et la danse s'arrête. Abel est debout, sans rien dire ni faire. Le mur est revenu. Il inspire et expire pour récupérer, droit. Les yeux fixés dans ceux d'Alec, il le surveille calmement. C'est bon. C'est assez. Ne t'emporte pas. Contrôle-toi

Les yeux dans les yeux, comme un drôle de western. Laisser retomber la pression, rester prêt. Qu'est-ce qui cloche. Est-ce le moment d'arrêter ? Peut-être l'heure à-t-elle avancé ? Et si Hudson voulait partir en vacances ?

Reste sur tes gardes. Il peut contrer. Contrer vite, et plus juste que tu ne peux te défendre.

Les yeux dans les yeux, le temps se dilate. Salle de classe ou arène. Chante la sirène d'alarme. Que faire. À qui. Comment. L'exercice périlleux du combat amical. Jusqu'où mener le combat avant de franchir la limite ?

Ça ne me ressemble pas... Ça ne me ressemble pas... Est-ce cette chose que j'appelle et dont j'écris le nom sur les murs avec des cendres qui exprime cet enthousiasme à travers moi ? Ou bien ai-je toujours eu besoin de me battre ?