Un orage d’été s’est abattu sur Poudlard. Après les incidents de l’année, il était certain que beaucoup d’élèves seraient en avance dans la cours, valise en main, pour se diriger vers la gare et embarquer dans le Poudlard Express, qui fera exceptionnellement un voyage supplémentaire pour ramener certains élèves chez eux, en juin. Mais il y avait un autre train. Un train nocturne qui part tous les soirs, en ce mois d'Avril, déjà. Embarquaient âme par âme tous les élèves effrayés qui ne pouvaient faire autrement que de renvoyer leur conscience loin, loin... alors que le château semblait plus lugubre que jamais.

Le lieu le plus sûr de Grande Bretagne avant Gringott et Azkaban était en proie à l’insécurité. La foule d'âme fuyante et invisible sous la pluie faisait d’une masse sombre de manteaux de sorciers un sang noir qui s’écoulait du Palais de Pierre Sombre. Dans leurs tête, ils étaient déjà tous partis.

Le son de la pluie frappant les vitres comme des balles de mitrailleuses donnait une impression clichée de fin du monde. Dans la bibliothèque, quelques élèves. de ceux qui restent, et resteront jusqu'au bout. Les élèves qui ne pourraient pas rentrer chez eux plus tôt. Ceux qui n’avaient pas peur. Ceux qui attendront le dernier train pour Londres si il le faut. Ceux qui repartiront eux-mêmes depuis Pré-au-lard, par d’autres moyens que le train.

Dans les rayons mal éclairés sinon par les coups d’éclairs, j’ai vu Silver Nott déposer les derniers de ses livres et jeter un dernier œil sur les connaissances de la Corne d’or de Savoir de Poudlard. Ni inquiétée, ni angoissée, ni presser de partir. Elle semblait presque souriante. Je suis sortie de l’ombre. Me suis approchée d’elle en silence. Puis j’ai pointé ma baguette vers le livre qui faisait face à son front et l’air retiré violemment de son emplacement, abimant pour une seconde son joli visage.

« Good afternoon, Silly Silver. »

Ma voix n’est pas plus grave et pas moins douce que toujours. Mes mots sont comme un chuchotement en allitérations. Le livre se repose à sa place et je baisse ma baguette. Mes pas ne font aucun bruit, et du bas de mes 153 centimètre, je jette sur toi un regard égal que je n’avais jamais posé sur toi.

« You Silly, Silver, Syltherin’ Snake. »

Ces yeux vides de toute douceur et d’appréciation humaine. Tu avais tellement l’habitude de mon sourire doux et clément. Comme une amie discrète qui te félicitait de travailler pour tes objectifs, de te donner les moyens pour parvenir à toutes tes fins, sans jugement, et même avec complicité. Nous avions presque trouvée une amie l’une en l’autre. Mais mes yeux aujourd’hui, s’ils ne sont pas dénudés d’intérêts, reflètent dans leur vide une curiosité purement scientifique. Une curiosité des choses mortes, des phénomènes. Elle faisait peur à voir, cette Euphemia-là.

Mais c’était ce qu’il y avait de plus fondamentale en elle.

« Tu sais pourtant autant que moi à quel point l’information est précieuse, Silly Silver. Qu’as-tu fait que je n’ai point compris ? Était-ce à ce point un secret que tu ne pouvais pas le dire, ou même le laisser deviner, à ta propre Tombe ? »

Un regard vide ? Non. Ce regard ne regardait plus Silver en tant que personne. Il la sondait en tant que phénomène. En tant que mécanique. Elle enregistrait la moindre mimique de son corps, la moindre trace de ride, de blessure, le moindre tic, jusqu’à l’âge de se cheveux selon leur blondeur, jusqu’aux rides de son visage pour compter combien de fois elle avait ri et pleuré depuis leur rencontre. Un éclair me rend plus blanche qu’un fantôme.

« Why did you keep silent from your Grave? »

J’ignore si je t’indiffère ou te fais peur. Ce que je sais, c’est qu’il pleut tant que ma baguette frémit toute seule dans ma main, que nous sommes seules dans la bibliothèque, que tu sais plus que tu ne veux bien le dire de tout ce qui s’est passé sur cette terrifiante année, tout ce pourquoi j’ai cherché pendant un an, et que tu as menacé de quelque chose, quelque chose de très convaincant, Rubbens Cassidy.

Je sais aussi que peu importe combien je me force à sourire, j’aurais toujours un visage effrayant. J'aurais toujours l'air d'un automate. Cassé. Imparfait. Qui touille.

« Come on, Silly Silver. Your Dumb Grave will keep silent about all this. Graves don’t speak. »

Je ne suis pas en colère, Silver. Juste très curieuse, vraiment très curieuse… Et je trouve curieux que tu aies omis de me parler de quelque chose d’aussi important. Après tout, ce n’est pas comme si il y avait eu des morts, et des tombes à creuser…

« Un pacte ? »

Sa voix est enrouée. Les épaules dans tes mains, elle semble une poupée désarticulée que les éclairs éclairent pour la réduire à l’état d’ombre blanche. Son visage semble une poupée toute lisse, et ses yeux sont fixes. Sa baguette tremble, mais elle n’est qu’un cadavre entre tes bras.

Processus
Processus
Process…

STOP !
Bien loin de la bibliothèque, un cri raisonne. Euphemia est au milieu d’une autre bibliothèque, un énorme espace où les documents et les hologrammes se multiplient, où les écrans tournent d’un rayon à l’autre, inlassablement. Euphemia, en chemise de nuit et les yeux en larme, hurle, hurle de toutes ses forces. Stop. Stop. Arrêtez. La bibliothèque intérieure est plongée dans une pénombre bien plus oppressante que celle de Poudlard. Chaque ombre est comme une flamme qui lèche les documents, parasitent les machines, mange les images. Stop. Stop.

Entre tes mains, Silver, elle murmure très calmement, et même trop froidement, sans vraiment te regarder. Ses mains serrent à peine la baguette qui vibre. La pluie ne lave rien.

« Dans ma tête il y a cette gamine agaçante qui pleurniche. »

Elle pose avec délicatesse sa main libre sur une des tiennes. Comme un automate, elle tourne son visage vers toi. Mais son regard ne semble toujours pas t’atteindre. Il regarde par-delà tes yeux, par-delà ton épaule ; une Joconde sans sourire. Elle continue d’analyser, encore et encore, pour combler un vide. Tenter de comprendre. En vain.

« Si c’est dangereux, raison de plus pour me prévenir ! Qu’elle dit. Pourquoi vous pensez que je ne peux pas me défendre toute seule !? Qu’elle dit. »

Un livre tombe ici. Là-bas, le livre qui porte ton nom. Un album photo de toi. Pris dans les flemmes. L’enfant se lève et se brûle les bras pour les récupérer et les agripper sur son cœur comme une démente, les éteignant en les étreignant. Elle appelle ton nom, inlassablement, avec les photos de tes sourires. Elle appelle ton nom.

La baguette devient folle, la main de la poupée blanche se crispe sur le morceau de pin blanc. Son flux sanguin gonfle, tant elle serre, mais elle continue de vibrer toujours plus. Un éclair encore, pour photographier la scène. Le son de l’orage qui fait se briser les os d’un Dieu dans le Ciel.

« Et si c’est parce que j’ai besoin de vous protéger que je me plie en quatre pour cette situation ? J’en ai jamais rien à foutre de comment se portait les relents d’idéologie de qui que ce soit, tu crois que je me sens, que je VOUS sens en sécurité dans cet environnement ? »

Sa main vient doucement se poser sur ta joue, Silver, alors que son visage devient aussi froid et mort qu’aurait été celui de l’indifférence elle-même.

Dans l’autre monde, une étagère tombe. À travers les décombres de son Palais, elle tente de sauver ce qu’elle peut. Parmi ces informations fausses, il reste de bons souvenirs. Des souvenirs réels, du vrai monde tel qu’il est vraiment. Un plateau d’échec avec lequel elle a perdu contre Audric, le balai d’Isaac, des images de lui en plein vol, définissant des courbes parfaites. Idril. Tate. Peu importe que tout puisse être creux, ne supprime pas tous, ne supprime pas…

« Quand est-ce que j’ai arrêté de m’en foutre ? »

Et la douceur de sa main disparue sur ta joue pour ne laisser qu’un vide. Dans ces yeux, luttent ce regard rationnel et la compassion qu’elle a toujours eue pour toi. Ils te parviennent comme des échos de cri, loin, loin.

« Elle a l’air de devenir folle. Je crois qu’elle se sent seule. Écartée. Et plus j’essaye de la faire taire, plus elle hurle fort. Elle m’ennuie beaucoup. »

À ces mots, les échos disparaissent, alors que le cri devient plus fort. Elle est en larme. Tu le sais. Elle a peur. Peur pour toi. Pour vous. Pour tout le monde qu’elle connait et chéri, pour eux, pour toi. Peur pour toi. Peur d’un jour ne voir à ta place qu’une coquille vide telle que Monsieur et Madame Grave.

« Je ne la comprends pas Silver. Je ne comprends pas comment elle fonctionne. Je ne comprends pas ce qui la pousse à faire autant de bruit. C’est extrêmement pénible. »

Ce n’est pas logique. Ce n’est pas un mécanisme rationnel. Il y a des récurrences, des schémas généraux qui se répètent. Les gens sont tristes et heureux parce qu’un évènement les as touché. Mais comme ce fait-il que le cœur des gens soit lavés ou lacéré si les pierres restaient debout quand la pluie leur tombait dessus ? La pierre n’a pas mal, elle s’érode lentement pour devenir poussière. Mais être heureux, malheureux, inquiet, avoir confiance ou peur, ce n’est pas changer en sable de la pierre. Ces émotions, ces sentiments naissent du vide. Semble apparaître quand on fait l’appelle et que leur nom apparait.

Les humains ne sont pas logiques. Les humains ne sont pas des phénomènes mécaniques que l’on peut reconstituer.

C’est pourquoi jamais je ne me suis considérée comme humaine, depuis 15 ans. Deux années seulement m’ont permis de comprendre la gratuité d’un sentiment. Ces choses qui naissent parce que le hasard les a posées là, par un stimulus de l’univers sur notre âme. Une âme. J’ai toujours cru que je n’avais pas d’âme, jusqu’au jour où j’ai rencontré Laureline. Et j’ai quitté Laureline.

La gamine en chemise de nuit, pied nus dans les décombres de son Palais mental, court après des feuilles volantes, pleins de mots écrit à la plume, avec pour intitulé « Mon Amour ». Des photos d’Elle. Qui brûlent. Brûlent. Brûlent.Arrête. Laureline brûle.

« Par contre je sais que je vais pouvoir momentanément la faire taire si tu la rassures. Je pense que ça devrait aller. Même un mensonge cohérent semble la satisfaire. Je ne suis pas de son avis. Je sais la vérité est toute relative, mais l’inexactitude est au détriment de l’équilibre final. Tu me connais. Je déteste quand ça ne tiens pas debout. J’ai une tendance à shooter dans les châteaux de cartes. »

Son bras entier se secoue ; Vivi, plus excitée que jamais, semble être la tête de l’automate mort. Elle l’éloigne de toi précautionneusement, la main serrée dessus tellement fort que ses jointures sont devenue réellement blanches et le reste de sa main rouge. L’enfant dans ses propres ténèbres pleure de tout son être son monde qui semble s’effondrer. Elle n’avait pas été assez sage.

« Je te demande pardon si je ne suis pas très chaleureuse, mais elle me tape vraiment sur les nerfs à l’intérieur. Alors fais tapis s’il te plait. »

Ma voix est faible.

Le château s’est effondré. Il n’y a plus que des ruines.

« Quoi, tu veux un serment ? »

Je m’accroche à toi. C’est drôle. Ou pas. J’ignore ce qui doit être drôle ou pas. Ce n’est pas amusant, de devenir presque folle dans les bras d’un sujet d’observation. Alors pourquoi est-ce que je pense que c’est drôle ?

Je rectifie. C’est ironique. De m’avancer vers toi et de me retrouver à me laisser soutenir par toi. Mais mes forces me quittent. Par ta faute, ou par la faute de tous ces autres, je me bats contre moi-même. Je me bats contre un invisible.

Ma voix enrouée est brisée. Tout va bien, et pourtant rien ne va plus.

« Tu n’as pas besoin d’avoir peur, Silver. Qui peut payer assez pour remplacer l’illusion que tu m’aimes ? »

Mon cerveau analyse froidement ce qui se passe. Pour le bien être de cet être invisible qui pleure les données perdues sur Laureline, il va falloir lui faire garder son calme. Il faut préserver l’attachement à ces personnes qui ressemblent un peu trop à la petite rouquine. Pr&server pour laisser partir plu facilement. Lentement. En douceur. Tout à une fin. Rien n’est figé, rien de doit rester figé, pas même l’estime des autres pour soi. Rendre l’existence plus confortable à cet invisible qui réclame des illusions.

« As-tu été de près ou de loin impliqué dans la guerre des gravures de sang ou l’apparition de la marque des ténèbres. Connais-tu l’identité de personnes impliquées. »

Une sueur froide parcourt mon corps. Je ne parviens pas à me remettre de ma crise. Mon corps semble se pétrifier. Mais ma langue n’est pas de plomb pour autant. Silver seulement, Silver est témoin de ça. Comment se relever lorsqu’on est plus qu’un ordinateur en plein plantage ?

« Tu n’as pas besoin de me donner de noms. Tu n’as pas besoin de me donner de détail. Tu en as le droit. »

Un rire s’échappe d’entre mes lèvres un peu séchée par la panique. Vider son esprit, qu’ils disaient. On ne peut pas vider son esprit lorsque le son le plus lointain de notre oreille est enregistré au même titre que la parole de l’interlocuteur, que la moindre fissure et le moindre tremblement est aussi bien intégré mentalement que la caresse de la robe de sorcière qui soutient notre tête.

« Pardon Silver, je fais un burn out. Je vais te demander de m’aider à m’assoire quelque part, si ça ne te déranges pas. »

La sueur fait coller mes cheveux blancs sur mon visage. L’existence n’a pas de sens, et mes sens m’abandonnent. Foutues hormones qui décident à ma place quand être triste ou heureuse. Je ne sui jamais triste, et jamais heureuse. Je suis dans la constante attention, la constante joie suprême, qui n’a besoin de corps physique que pour interagir avec le monde physique. Ce corps me lâche, à force d’être trop faible pour supporter l’idée que je puisse perdre, contre de potentiels assassins.

Il faut feinter, faire croire à la sensibilité à la tangibilité de la peur.. Mais je n’ai pas peur. C’est difficile de mentir. Je n’arrive pas à mentir.

« C’est ma chair qui doit avoir peur, Silver… Qui sait quand est-ce que j’aurais un « TraitorBlood » sur le bras ? »

Une poupée fut posée sur un coin de table. Essoufflée. Son regard joueur, cette lueur de jeunesse renait lentement. La poupée redevient une enfant. Une drôle d’enfant aux cheveux blancs. Un sourire teinté de la malice. D’une fatigue immense. D’une dureté insondable. Une volonté à l’épreuve de l’acier trempé.

« Je le sais bien, Silver. Tu as beau ne pas aimer ça, tu es quelqu’un de bien. Peut-être. »

Lentement ses sens reviennent. La surcharge d’information reprend de l’ordre. Elle ferme les yeux. Ses paupières blanches se closent et ses cils platine caressent l’air d’une aura froide. Une dureté glaciale, une douceur fraiche dans le mouvement gracieux. Son corps semble se détendre un peux plus à chaque respiration.

« Mais tu le sais. Je suis versatile. Je ne peux pas m’empêcher d’ouvrir toutes les portes. Si je savais qu’elles menaient en Enfer, je l’ouvrirai et plongerai dedans à corps perdu. »

Elle ré-ouvre ses yeux. La poupée est une machine de guerre. On entend le cliquetis de l’horloge qui régit l’automate. Son sourire est de nouveau humain. Plein d’assurance artificielle, d’une amertume d’origine incertaine. La sueur sur son front et ses cheveux collés la sortent de sa perfection. L’humanité, déchaînée, était là. Cette poupée secouée, semble trouver sa route, au milieu des débris et des ruines de l’ancienne humanité. De la sensibilité infantile, de la panique.

« L’opportunisme est la seule valeur qui soit régir ma pensée. Autrement je serai prisonnière de la bonté d’un autre. »

Elle lève sa baguette et dégage les cheveux sur son front du bout de la baguette pour se redonner une apparence plus acceptable. Elle respire. C’est un corps d’enfant, qui brise le corps de résine, la porcelaine immaculée.

« En temps qu’humaine opportuniste, je vais suivre ton conseil. Rester proches de ceux qui le sont. Mais je garderais les yeux ouverts. »

Ses yeux rencontrent ceux de la fêtarde studieuse. Elle lui sourit avec ce sourire qui lui est propre, cette candeur maligne, l’humble suprématie. Silencieuse. Écoutant tout. Sa main se tend. Caresse une joue. Avec une tendresse maternelle dans la paume d’un enfant.

« Je te remercie. »

De ton honnêteté. De ta bonté. De ce grain de stupidité humaine qui fait de toi une personne digne d’être aimée. J’aime ta force et ta faiblesse. Est-ce que je l’aime ? Est-ce parce que j’y trouve mon compte ? Elle prend le temps de défaire les derniers liens de l’angoisse dans son corps. À nouveau les feuilles volantes et les dossiers volent dans les casiers bien en ordre, alignés sagement les uns derrière les autres. À nouveau les horloges tournent. À nouveau l’envie reprend. La vie reprend. Elle descend de la table.

« Rubens, ce n’était qu’une farce ? »

Elle avait retrouvé sa sérénité, à un rythme déconcertant. Sa pensée se fluidifiait alors qu’elle rangeait sa baguette. Elle trouva une chaise. Elle l’offrit à la Dame d’Argent. Puis elle s’en retourna vers la table, s’y reposa sans s’y assoir. Elle reprend calmement contenance. La pluie. La lourdeur de l’air. Tout cela agitait ses nerfs, en plus de la tension habituelle. Mais dans ses yeux, que pouvons-nous lire d’autre ? Dans ce bleu transcendant…

Peut-être un infini soulagement.

« Je vais croire en toi. »

Euphemia sourit, et ce sourire sonne comme un rire. L’orage gronde, et fait trembler le sol et les murs, et la lumière violente éclaire et fige à la fois cette scène touchante, dans un inquiétant cortège. Pourtant elle est bien présente, cette sensation d’avoir retrouvé pied. Mais il n’y a nulle part où nos pas ne soient pas étrangers. Nulle part il n’y a de terre conquise. Si nous n’étions pas capables d’oublier, nous vivrions dans une peur constante. Aucune de nos enveloppes charnelles ne pourraient le supporter sans s’autodétruire, même la mienne.

« Les pactes ne sont rien. Tous les mots ne sont que pactes. Mais je n’aime pas mentir aux gens. »

La pluie faisait sombrer les fenêtres de Poudlard au fond des mers. C’était comme une nuit profonde, et des phares blancs sur nos profils. J’ai le droit de t’aimer Silver. Mais je sais que ce sera pour le pire. Un jour les mots d’aujourd’hui, je te les ressortirai, et tu détesteras le sens qu’ils auront pris. Tu me haïras, m’accuseras de mensonge, de tromperie. Et je ne pourrais te répondre que j’aime trop la vie et ce monde pour rester accrocher à la toi jusqu’à la mort.

Je veux oublier cet avenir que je sais déjà inévitable. Je te souris parce que je ressens réellement cette empathie. C’est hormonal. Ou peut-être magique. Mais tout meurt, Silver. Tout meurt un jour, même l’amour que tu me porte. Parce qu’il ne ressemble pas au miens.

Quoiqu’il arrive, quoique tu deviennes, et quoique je doive faire pour vivre en ce monde, et non survivre, je t’aimerais toujours, Silver. Comme chaque chose en ce monde. Je t’aimerai, inconditionnellement.

« Aurais-tu d'autres questions ? Peut-être il y a-t-il des points que la reine des questions n'a pas encore posés ? »

La jeune femme sourit en balançant joyeusement ses jambes. Elle lève sa baguette, qui très soudainement, se met à luire au-dessus de sa tête, d’une lumière blanche et pure. Puis cette lumière, ou plutôt sa couleur se réchauffe, et se détache de la baguette comme une larme qui coule vers le ciel.

« Une infinité, très chère. »

Une autre perle de lumière liquide s’écoule de la baguette. Puis une autre. Chaque gouttelette se sépare en minuscules gouttelettes, et va plafonner la bibliothèque de lumière dorée, comme un chaleureux soir d’été. Une ambroisie formidable qui tenait dehors l’ombre et le froid, et éclaire tous les lecteurs, silencieusement. Des étoiles liquides.

« Pourquoi es-tu née. Pourquoi continues-tu de vivre ? Comment conçois-tu ta mort. La conçois-tu. Que cherches-tu en ce monde. Qui. Quoi. Aucune magie et aucune science ne répondra jamais à ces questions. »

Bientôt la bibliothèque entière est parcourue de gouttelettes lumineuses. Une dernière goûte sort de la petite baguette blanche, qui revient calmement sur les genoux d’Euphemia Grave, le visage serein, éclairé d’un or qui la transforme, de même que Silver.

« Et toi, il te faudra faire un voyage. Et peut-être, peut-être qu’à la fin du voyage, tu sauras la réponse. Et peut-être que tu n’auras pas les mots pour me le dire. Mais ce sera bien. Parce qu’en ton âme, tu sauras. »

Elle ferme les yeux et laisse l’ambroisie en suspension dans l’air. Les éclairs ne traversent plus les fenêtres pour donner l’effrayante vision des âmes en proies au doute, et le bruit de l’orage est couvert par le murmure d’une foule silencieuse, heureuse d’avoir trouvé la lumière pour éclairer des lignes qui dans l’ombre, faisait vieillir leurs vue avant l’heure.

« J’ai eu de toi ce que j’attendais Silver. »

Elle ouvre les yeux, ce sourire tellement calme et simple qu’il irritait ceux qui ne comprenaient pas le bonheur.

« Que voudrais-tu ? Je suis Euphemia Grave. Tout ce que tu peux désirer, je peux te l’obtenir. »

Ce bonheur d’être simplement là, capable de maîtriser l’éclairage de son destin pour y avancer sans peur.