Eugenia B. & Wallace Von H.

Un rythme. Saccadé, violent. Un cri déchirant dans la noirceur de ses appartements. Des notes vives, rapides, haletantes. Comme un appel à l'aide, profond, après tant d'années à subir, à se taire. L'archet semblait avoir pris vie, comme un prolongement de sa main, alors qu'il s'exécute, les yeux clos. Un rai de lumière, inondait son visage pâle, tourné délicatement vers sa compagne, la lune. Astre nocturne, abreuvant le paysage d'une clarté aussi soudaine que fascinante. Il avait toujours été étonnement facile de prendre la mesure, de glisser cet embout sur l'instrument à cordes, lorsque madame la nuit prenait ses aises. Un ciel d'encre, parsemé de diamants scintillants. Et lorsque que la mélodie prit fin, délicatement, le silence vint reprendre ses droits. Laissant planer une atmosphère légère et douce, voire mélancolique. Deux pupilles qui se rétractent sous le poids lumineux de l'astre. Une reflet glasz : à l'insection du bleu limpide d'un ciel d'été, d'un vert imitant celui du chat, du gris d'un temps nuageux. Un mélange détonnant, transcendant. Un mélange qui étonne, fascine, effraye. À l'instant présent, ils étaient fixés le tableau que ses appartements formaient en compagnie de la lumière. Instaurant des zones d'ombre, précises et délicates. Tranchant avec le rai blanchâtre qui s'était dirigé contre la fenêtre. Le silence était retrouvé, durant quelques instants. Le temps qu'une main aux longs doigts arachnéens ne s'empare du ballon rempli de vin, posé sur la table. Le temps qu'une gorge n'avale quelques lampées avant de remettre l'objet cristallin à sa place d'origine. Il était tard, peut-être même trop tôt. Allez savoir.

La musique avait toujours été une sorte de thérapie, un échappatoire. Une envolée vers d'autres cieux, depuis la terre ferme. Un moyen de s'enfuir, pendant quelques minutes, pendant toute une nuit parfois. Tant qu'il y a de la force dans le bras, de la réflexion sur les notes, de l'envie, de la peine. Un moyen de transmettre le maelström d'émotions qui parcourent cette silhouette. Un exutoire. Les dextres pâles, blafardes, reprennent l'instrument en main. L'archet est correctement placé, les paupières s'abaissent machinalement. Et le crissement des cordes reprend de plus belle. Une course-poursuite, endiablée. Une suite, une farandole. On ne s'arrête pas. Saccadé. Éreintant. À bout de souffle. Violence. Rapidité. Lourdeur. C'en est presque étouffant. L'air est chargé d'électricité. Il ne se rend même pas compte d'une ombre postée derrière la porte. Il ne se rend pas compte que la protection n'est pas activée. Parce qu'il était en colère, parce qu'il était triste. Qu'il ne voulait qu'être seul. Parce qu'un visage tournait encore devant ses yeux. Ce regard bleu et doux, les quelques rides qui encadrent des traits bruts. Ce visage qui ne sort jamais de sa tête. Constamment, incessamment présent.

C'est le mouvement vif de la porte qui s'ouvre, avec fracas, qui tire l'homme ténébreux de son univers lointain. Le violon toujours dans les mains, il se retourne, le regard braqué sur l'intruse. Parce que c'en est une. Une jeune fille de sa maison. Eugenia Bogart. Une parente de la poupée de Poudlard. Serena. La même éducation en tout cas. Polie mais pas chaleureuse. Savoir rester digne en toute circonstance. La même que celle que celle qu'il avait reçu, en Allemagne. « Bonsoir, miss Bogart. » Sans aucune délicatesse, elle se met à parler. À poser des questions, complimenter sans réellement le penser. Pire, elle s'approche pour étudier l'instrument de plus près. « Sonate pour violon et piano n°9 de Beethoven. Le violon est un Guarneri. Puis-je savoir ce que vous faisiez devant ma porte, miss Bogart ? » Les Bogart sont épuisants. Curieux. Bornés. Sans gêne. S'imposant sans prendre les autres en considération. Il n'oublie pas la présence de Médéa Bogart lorsqu'il travaillait au Magenmagot. Un membre ayant confirmé la décision du Lord de lui envoyer une invitation à rentrer dans son cercle. « Cette manie de mettre son nez partout, bien propre à votre famille. Mais je vous en prie, faîtes donc comme chez vous, vous avez l'air d'avoir bien débuté. »

Eugenia B. & Wallace Von H.

Un sourire éclaire furtivement son visage à la dernière réplique de la délicate blonde. Insolence angélique. Doucereuse. Elle n'était pas la seule à maîtriser cet art, loin de là. Sous le jeu des rais lumineux, son visage anguleux, ses traits ciselés étaient mis en valeur avec cent fois plus de magie qu'à l'accoutumée. Le nacre de sa peau était presque translucide sous la luminosité lunaire, ses yeux de chats beaucoup plus clairs. D'un geste de bras, il déposa son violon dans son étui sombre, avant de s'asseoir dans son fauteuil. Il croisa les jambes rapidement, son regard miroitant dans l'ombre. « Que les choses soient très claires, Miss Bogart. Vous êtes dans mes appartements parce que je l'ai décidé, sinon quoi vous seriez déjà renvoyée dans votre dortoir avec des points en moins pour intrusion dans les appartements d'un professeur, additionnés à quelques heures de retenue. » Puis, son verre se remplissant en quelques secondes, il le mit à sa bouche, lapant quelques gorgées qui réchauffèrent les parois de sa gorge. « Mais vous me distrayez beaucoup, Miss Bogart. J'ai toujours apprécié l'observation minutieuse des êtres qui m'entourent. » Quiconque aurait pu l'attester, sans aucun doute possible. L'homme sombre avait toujours posé ses yeux sur les silhouettes plus étranges et variées que les autres. Sur les charismes fascinants au premier abord, les sourires polis, les regards profonds et sans le moindre intérêt pour quoi que ce soit. Ceux qui intimident, intriguent. Toujours.

« Wagner ? Je constate que vos goûts musicaux sont nettement supérieurs à ceux de la majeur partie de cette école. » Malgré l'hostilité de la jeune fille, le masque qu'elle semblait vouloir constamment déposer devant son visage, il ne pouvait qu'apprécier son goût pour la musique classique. Et il ne pouvait qu'ajouter un point dans son tableau mental quant à sa description de celle-ci. Même si le compliment final ne touche pas la moindre corde dans sa cage thoracique. « La musique d'aujourd'hui ne possède aucun attrait à mes yeux. Une multitude de sons discordés qui s'alignent les uns après les autres, dans le simple but de rester incognito dans notre esprit. Commercial. » Aucun changement d'état, toujours la même et morne manière de s'exprimer. Le ton toujours aussi calme, presque entêtant. Il avait toujours été déstabilisant pour le reste du monde.

D'aussi loin qu'il se souviennent, il avait toujours joué du violon. Depuis sa tendre enfance. Avant l'amoncellement de nuages qui s'étaient étendus sur son existence. On lui avait explicitement demandé de jouer d'un instrument, quel qu'il soit. Une exigence familiale pour respecter les lois qui régissaient les familles de sang-pur. Des héritiers aux connaissances parfaitement ingurgités, apprises. Aux manières irréprochables, aux réactions minutieusement contrôlées. Il fallait acquérir tant de choses dans tant de domaines. La géographie, l'arithmétique, les langues, la magie, l'art du savoir vivre. Pourtant, il n'avait cessé de vouloir la liberté, l'insouciante. Celle qu'on avait remplacé par des remontrances à chaque faute, à chaque erreur. Alors il avait choisi le violon. Parce que l'instrument l'avait intrigué, de sa forme et des sons qu'il avait pu créer en tirant doucement sur les cordes. Puis une question qui vint troubler ses souvenirs. « Cinquante points en moins pour insolence envers un professeur, Miss Bogart. » Il n'avait pas haussé la voix. Il avait même déclaré ces quelques mots avec un plaisir évident. Un sourire narquois arquait ses lèvres pleines et roses. Il décroisa les jambes, termina le liquide doré qui languissait au fond de son verre à pied. « De plus, la tisane ne possède sur moi, aucun effet. Le sommeil est quelque chose dont je n'ai que peu besoin, c'est la seule chose que je vous dirai. » Un seul morceau à jouer avant de s'éteindre ? Il se leva, élégamment. Époussetant ses habits avec une lenteur exagérée. « Mmh. » Passant un doigt sur les meubles, appréciant leur texture, il s'approcha de la jeune femme. Il n'avait jamais réellement pensé à cette question. Parce qu'il n'avait jamais songé à sa propre mort. Pas besoin. Aucune inutilité. « Je pense que j'aurai laissé mon archet me dicter ma conduite, je l'aurai laissé s'exprimer librement pendant mes derniers souffles. Et vous ? Auriez-vous choisi quelque chose de spécial pour un évènement comme celui-ci ? »

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Il aurait pu, s'il avait voulu. D'un claquement de doigt, l'envoyer dans le sombre couloir pour son insolence à demi-dissimulée. Faire disparaître le délicat sourire qui remontait ses lèvres. Mais il trouvait enfin un adversaire digne de l'intéresser. Au niveau musical, s'entend. Une âme qui pouvait correspondre à la sienne sur les accords mélodieux et les harmonies qui traversent leurs pauvres oreilles maltraitées. Confortablement installé dans son fauteuil en velours sombre, les jambes élégamment croisées, il ne faisait qu'attendre. Attendre la prochaine réplique, qu'elle soit constructive ou non. Parce que cela le divertissait, après de nombreuses semaines sans un évènement ayant un tant soit peu d'intérêt. Bien que les récentes agitations du château aient une importance cruciale pour la sécurité et le bien-être des élèves, cela ne faisait que rajouter à la pression constante qui semblait s'être établie dans l'école. Un jeu de pouvoir, de manipulation, d'effroi, qui se construisait lentement dans les divers étages, à travers les moindres esprits un peu trop faibles pour y répondre vigoureusement. Il pouvait se concentrer sur d'autres amusements, son jardin secret pouvait le rester autant qu'il l'aurait décidé. Et se remercier d'avoir étudié sa matière favorite avec tant de profondeur qu'il en était arrivé à être considéré comme un maître dans l'art de la légilimencie. Comme le fut feu Severus Rogue, ancien professeur de potions et héros de la dernière guerre sorcière. Un sourire amincit ses lèvres pleines à la sensation d'une barrière érigée. Il pouvait ressentir les défenses qu'on lui opposait, alors même qu'il n'avait rien tenté contre la personne elle-même. Peur ? Angoisse ? Anxiété. Même si le mal n'habitait pas son âme, il ne pouvait s'empêcher d'apprécier la tension qu'il exerçait sur ses élèves. Cette aura mystérieuse qui lui avait toujours collé à la peau. Peu glorieuse, il ne le savait que trop bien, mais qui lui conférait un certain respect, une prestance. Envié, détesté, il ne pouvait qu'accepter. Il n'était pas là pour amuser la galerie mais pour enseigner ce qu'il savait et veiller à la sécurité des élèves du château.

« Je suppose que vous ne laisseriez pas lire en vous, Miss Bogart. » Prenant appui sur ses longues jambes, il se leva, contournant la table basse composée d'un large plateau vitré, pour s'approcher de la jeune fille. Il avait envie de jouer, lui aussi. De pouvoir poser ses cartes, sans jamais laisser entrevoir celui qu'il possédait entre ses mains. Ses boucles retombaient délicatement sur son visage blafard, sur ses pommettes aiguisées. Il penchait son visage sur celui de la jeune fille aux cheveux de blé, dardant celle-ci de son regard de glasz. Soufflant quelques mots avec une langueur vicieuse et un plaisir certain. « Parce que vous ne savez pas à quel point je pourrais me perdre dans tout vos précieux souvenirs. Si profondément que vous vous souviendriez de mon passage aussi longtemps que votre existence vous le permets. » Puis il se retire de son espace vital, tournant sur lui-même pour faire quelques pas en direction de la fenêtre. « Un battement de vos cils et je me serai infiltré si loin dans vos esprit que votre misérable barrière aura éclaté en un millier d'éclats. » Il lève ses traits aristocratiques vers la lumière phosphorescente de l'astre lunaire, appréciant sa rondeur et sa blancheur ecclésiastique. Il a toujours nettement posé la barrière entre l'élève et le professeur, avec qui que ce soit. Et il n'avait jamais apprécié que l'on y pose un pas de plus. Tout le monde devait rester à la place qui lui avait été imposée. L'insolence et l'insubordination étaient des choses qu'ils ne supportait pas. « Je n'ai jamais réellement pris le temps d'écouter la musique classique contemporaine. Je suis assez conservateur des précieuses choses qui nous ont été léguées par l'histoire. Mais si vous avez quelque chose à me conseiller, faîtes, Miss Bogart. Je suis toute ouïe. » Cette effrayante manière qu'il avait de passer du tout au tout, juste pour observer la surprise et l'étonnement sur les visages. Passer d'une menace à peine contenue, d'un chantage vicieux et mauvais à la décontraction la plus totale. Il avait observé, les réactions les plus infimes de la sorcière à la chevelure d'or pâle. Il savait quasiment à qui il avait à faire, mais il se réservait toujours. Nous avons tous des ressources insoupçonnées et elle n'était pas une exception à la règle. Mais il saurait répondre si elle venait à l'attaquer, quelque soit le sujet. Parce qu'il était certain que quelque chose tournait son esprit, à son propos. Il sentait un flux s'agacer et s'avancer pour reculer dans son esprit, sans avoir même à y entrer. Et il ne le ferait que si urgence il y avait. Une violation de l'esprit était quelque chose de condamnable et il n'en avait pas envie. La menace suffirait.

« Je n'apprécie pas la manière dont vous vous exprimez à moi, Miss Bogart. Même après le couvre-feu, je reste votre professeur et non un vulgaire camarade de classe. Tenez-vous correctement. Je pense que vous le savez très bien, nous venons du même genre de famille après tout. Respect de l'étiquette et de la hiérarchie. » Il s'était retourné, se reposant en un équilibre stable sur le rebord intérieur de la fenêtre. Les bras croisés sur son torse fin, voire maigre. Il n'avait jamais été d'une constitution sportive et pleine. Plutôt noueuse, à son humble avis. Mais passons. Si il avait imaginé terminer ses derniers souffles sur une création personnelle, comme il l'avait toujours préféré, elle aurait choisi quelque chose d'intense, de réel. Le Crépuscule des Dieux. Intéressant. « C'est un excellent choix que le vôtre, je ne peux que respecter vos envies comme vous avez respecté les miennes. Un thé ? Un scotch ? Je suppose que ce n'est pas très respectable venant de ma part, mais tout ce qui se déroule dans ses appartements ne l'est pas non plus à la base, n'êtes-vous pas d'accord, miss ? » Il fit apparaître une tasse en porcelaine, peinte à la main et un verre en cristal. Elle était maître de son choix, après tout.