© Fiche de Hollow Bastion sur Bazzart

Il ne se souvient que des cris, des nombreux cris. Des prénoms hurlés à en perdre haleine, au travers de la grande salle. De cette immense secousse, venant perturber l'ambiance festive et légère. Venant rompre les éclats de rire, les verres qui s'entrechoquent, la douceur d'une paix récemment instaurée. Il s'était trouvé bien con, parce qu'il ne semblait pas plus effrayé que les autres, à observer ce capharnaüm de bras et de jambes qui s'agitaient follement. Il n'avait personne à appeler, il n'avait pas à amener son cœur à la rupture pour un visage particulier. Noa était ailleurs, désormais, loin des chamboulements survenus les uns après les autres dans cette école qu'il affectionnait tant. Néanmoins, il n'aurait jamais avoué qu'il avait discrètement sorti sa longue tige de bois de pin, distribuant quelques sorts de soins sur le qui-vive. Avant de tirer son verre de bièraubeurre d'une seul et unique gorgée et de rentrer dans son dortoir, de s'asseoir sur la corniche avec un oreiller posé distraitement sur ses genoux, à observer la lune. Et le lendemain, il avait pu admirer les visages atterrés et exténués de la population poudlarienne. Ces visages à la carnation pâle, ces traits étirés par le doux manque de sommeil. Ces regards suspicieux, hâtifs, afin de prévenir une éventuelle secousse. Ils sont risibles. Mais la haute silhouette ne s'était pas attardée plus longuement sur les figures pétries d'angoisse. Il lui fallait de la solitude, du silence. Des riffs vibrants de sensualité et de colère. Ces vibrations mesquines qui s'éprennent de tout son être. Il finit par s'oublier, à chaque décharge musicale. Il n'est plus rien, plus qu'une enveloppe charnelle dont les mouvements dont les mouvements sont dictés par un être abstrait. Ces échos déchirants, qui résonnent dans l'immensité de la pièce. Cette pièce, qui répond en tout point à son souvenir gardé intact. Cette chambre d'hôtel, saccagée par les éclats de rires, les gestes pressants, les mélodies endiablées et les voix unies sur les mêmes paroles. Ces visages qu'il avait longtemps contemplé. Il s'était gorgé de leurs présences extravagantes et chaudes comme d'un fruit juteux.

Et cette pièce qui renferme ces précieux films rejoués tant de fois dans sa tête. Elle renferme aussi son talent, ce don dont il a largement hérité. Le maniement agile et précis de ses doigts sur les cordes, pincées doucement. Cette aisance détestable avec laquelle il laisse voguer ses dextres sur l'instrument lustré, luisant. Ce fredonnement grave, soyeux, qui s'échappe de ses lèvres purpurines. Il ne manque qu'un public pour partager ce frisson palpable qui émane de son corps, de sa voix veloutée. Les résonances qui vienne troubler l'accalmie à la surface du verre, démultipliant les ondulations du liquide transparent à chaque plainte mélophile. Il n'entend même pas la haute porte qui s'ouvre, son visage lesté en direction du sol, les yeux clos. Et il ne peut donc pas calculer que personne autre que lui ne devrait avoir accès à la pièce. Seules les âmes dont les pensées sont tournées dans la même direction possède le légitime et inaltérable droit d'accéder à ce lieu, même occupé depuis un certain temps. Une douce note qui l'interpelle enfin. Bartholomew. Un prénom qu'il abhorre de par son aspect ancien, cette longueur qui tire des grimaces aux autres, cette possibilité de jouer sur les syllabes et les sonorités. Il n'y a qu'une poignée de personnes qui se permettent d'interpeller "l'homme aux bêtes" de cette manière-là. Qui bravent grognements et injures pour se divertir longuement sur ce prénom interdit à voix haute. Le dernier cri de guitare qui se meurt lentement, disparaît dans le silence, sa tête lasse qui se relève. Intriguée.

Surprise, étonnement. Stupéfaction. Elle est là, la nymphe imprenable, intangible. Celle qui s'impose sur la scène autant qu'elle s'efface dans les profondeurs de la nuit. Hell, l'enfer dans le coeur, dans l'esprit, dans son histoire qui s'avance à portes. La douce blondeur de l'enfance qui tombe désormais sur ses reins. L'immensité des mers océaniques contenue dans ses deux iris pétillants de bonheur. Ce sourire qui brûle, qui incendie de sa chaleur. Cette silhouette si mince, si menue, souvenir encore présent de cette enfant qu'il a rencontré. Il retrouve une femme, un soleil, une supernova. Qui décolle du parquet pour venir crocheter ses bras autour de son cou, en apesanteur contre son torse. Un grognement, juste pour la forme. Mais il n'attend que quelques secondes avant d'envoyer ses bras frôler les fines hanches pour la maintenir contre lui. Humant son parfum de fée des bois, cette fragrance si particulière, imprégnée dans sa peau comme le plus doux des encens. Il fait tellement bon revoir les gens qu'on aime qu'il a l'impression d'étouffer. « T'es toujours aussi minuscule. » Un sourire mesquin qui tire ses lippes vers le haut. Il ne peut pas s'en empêcher. Autant renvoyer la balle à son lanceur. « Alyssandra. » Elle apprécie son prénom autant qu'il aime le sien. L'éphémère, l'imprévisible. Le feu-follet. Comment ne pas avoir appris son arrivée impromptue ? Nul besoin de tirer les mots des bouches qu'elle se sont ouvertes seules pour rétablir la nouvelle. Il avait pu apercevoir, le temps de quelques secondes à chaque fois, cette apparition auréolée de lumière incandescente. Avant qu'elle ne lui échappe de nouveau. Ce visage, si semblable à celui de Caleb. Un battement de coeur qui rate, inévitablement. Le bon, le beau, le généreux Caleb. Le passionné. Ce prénom qui résonne chacun des mouvements de Barth sur son instrument. En hommage à celui parti bien trop tôt. L'ami, l'autre frère. Caleb.

« Je vois qu'on pensait à la même chose, blondie. » Il abaisse furtivement son visage, baisant la pommette rosie par la joie. Elle est belle. Elle est presque irréelle. Ils sont dans le lieu de leurs secrets, de leurs festivités, de leurs souvenirs partagés communément. Le havre de paix, le repaire des musiciens. Qui renfermait - il pourrait se le remémorer cent fois- des effluves d'alcool, de sueur et de cigarette. Qui referme une époque qui suinte la mélancolie et reste vive dans son esprit. « Du gin ? Une relique, cette bouteille. » Il attrape ledit contenant, presque religieusement. « Papa m'a toujours appris à partager. » Cette éclat malicieux qui luit dans le saphir de ses yeux. C'est un arrêt dans le temps, dans l'espace. À retourner, à ressortir le passé. Le bien qui fait mal, ce mal qui fait tant de bien, au final. La folie des concerts, des "after" à se détruit le cerveau à coup de shot dans l'estomac, à coup de pétard dans le cerveau. Alyssandra. Putain ce qu'elle avait pu lui manquer.