Qui de Nous Deux est un Voleur ?

Jethro & Euphemia - 1 Juin

La lévitation. Un pouvoir excessivement important lorsqu'on aimait soigner ses entrées. Harlow Forth l'avait compris depuis des années, raison pour laquelle il se déplaçait toujours en volant, sans balai et rien d'autres que ses propres enchantements. De part sa naissance, il avait dans le sang, une pureté relative pour les grandes familles, mais un pouvoir bien différent et unique qu'il avait longuement appris à maîtriser. La magie sans baguette était une forme de magie assez tribale pour les anglais qui aimaient canaliser leur fluide magique dans cet objet phallique par existence. Qu'on s'y tienne, Harlow Forth adorait sa baguette. C'était sans doute l'une des possessions auxquelles il tenait le plus. Mais ...

Mais dans sa vie d'expérience et de perfectionnisme dans l'exercice de la magie, il avait bien compris que les puissants étaient capable de canaliser leur fluide magique dans leurs propres mains, rendant un potioniste proche de la perfection, un sorcier très redoutable. Dommage qu'il n'ait jamais choisi la voix des combats pour le Lord, lui avait-on déjà dit, avec ses capacités ... Mais Harlow n'était pas un homme à se battre. Il craignait bien trop pour sa peau pour sortir de sa zone de confort. Quoi qu'il en soit, l'apprentissage long et rigoureux de la maîtrise de son fluide magique, l'avait conduit à une capacité accrue à manier le métal. Bien sur, cela restait proportionnelle à tout un tas de facteurs mais en soit, il agissait comme un immense aimant et pouvait attirer à lui la plus part des objets métalliques.

Cette manoeuvre fonctionnait très bien avec le manche de sa baguette, mais aussi avec des petites billes d'acier, qu'il aimait à garder sur lui en toute circonstance. Ces billes avaient une histoire, un passé lourd et un avenir qu'il espérait radieux. Il installait toujours sur son bureau un système qu'à y regarder d'un peu loin, on prendrait pour un artefact moldu. Mais si on s'approchait, ce système se mouvait sans aucune ficelle et ce n'était que la force de l'esprit d'Harlow qui menait les billes à se déplacer très précisément, dans un jeu synchrone parfait. Outre d'être plutôt joli esthétiquement parlant, ce système était une régulation pour la magie et l'analyse de Harlow. Son âge se faisant sentir, il avait besoin de focaliser son attention sur certains objets magiques qui parviennent à le réguler.

De longues années à expérimenter sur les autres puis sur lui même, les plus obscurs sortilèges, difficiles de ne pas souffrir des affres du temps. S'il tenait en journée avec potions de tout genre pour soulager ses rhumatismes et son arthrose, quand le soir approchait, son maintient différait d'autant plus de son apparence et la froide solitude du cachot lui donnait un goût de laisser aller.

Le temps passait inlassablement et le voila qui entrait à Poudlard. Son pas était lourd alors qu'il rejoignait son cachot pour vérifier le contenu de la salle. Le premier cours serait demain et demain plus que n'importe quel jour, Harlow devrait s'effacer efficacement pour laisser Jethro annoncer la couleur. Sans doute que les élèves connaîtrons son nom, car s'il est loin du grand Alan Davis -Harlow eut une montée de haine associée au dégoût que provoquait cette évocation- Jethro Forth avait tout de même été célèbre pour quelques prouesses pendant la guerre. Harlow avait tant de haine envers son défunt fils qu'il s'appliquait à jouer son rôle de la façon la plus juste possible, comme pour se rappeler sans cesse comme une scarification au creux de bras, la douleur corrosive et la déception sans borne qu'il avait provoqué en lui toute sa vie durant.

Si au Ministère il supportait bien ce changement, surtout car l'apparence qu'il portait était bien plus satisfaisante que le véritable reflet dans son miroir, on l'appelait surtout "Forth" ce qui était loin de le déranger. Quoi qu'avec les élèves, un peu de fermeté et d'opiniâtreté en expliquant clairement que quiconque l'appellerait autrement que Professeur Forth serait dûment châtier devrait être efficace. Ce serait sans doute avec le corps professoral qu'il serait plus compliqué d'entendre sans cesse qu'on l'interpellait avec le prénom d'une immondice, traite à son sang qui avait apporté le déshonneur sur toute sa famille. Mais Harlow était intraitable et il ne faillirait point car c'était à Poudlard que se trouvait son but ultime.

Sans un regard en arrière, se forçant à recouvrer un maintien digne de son rang et du puissant sorcier qu'il était, Harlow ferma la porte d'un bref mouvement du poignet ce qui produisit un tressautement vers la réserve à ingrédients. En un coup d'oeil, Harlow capta le système de bille sur son bureau et attira à lui deux billes qu'il mit en rotation. Lorsqu'il arriva à pas de loup jusqu'à la fugitive qui fouillait dans la réserve, il laissa fondre sur elle les deux billes qui se mirent à tourner autour de sa tête.

"Tu sais que si je lance ces billes contre ton crâne à une certaine vitesse, je pourrais te percer la tête en quelques secondes ... Et broyer ce cerveau apparemment trop curieux pour traîner aussi tard dans des endroits interdits."

Sa voix était sèche, son ton excessivement froid et ses paroles d'une dureté sans pareille. Cette petite impertinente était entrain de dévaliser sa réserve et semblait vivre très bien la situation. Savait-elle seulement ce qu'elle risquait à rester dans la même pièce que lui ? Savait-elle seulement ce qui était arrivé à la dernière personne à laquelle Harlow avait voulu s'en prendre ? Surement non. Et surement que malgré les menaces, il avait les mains liées, car s'il voulait conserver son poste à Poudlard, tuer aussi rapidement une élève était des plus mauvaises idées qui soient.

"Debout ! Et tu vas me ranger ça tout de suite, tout ce que tu as pris, et à l'endroit exact où tu l'as pris. Et vite ! Je n'ai absolument pas que cela à faire de ma soirée que de te surveiller. Dépêche toi je sens que mes billes s'affolent."

© Yuki Shuhime

Spoiler:

Euphemia redresse la tête, une sueur froide la parcours. L’aura de cet homme, écrasante, lui faisait une impression glaciale. La vision d’une stature pareille, vu du sol, faisait ressortir le regard méprisant de cet homme qu’elle n’eut aucun mal à reconnaître. L’impression d’être un minuscule insecte… Et au milieu de cette déferlante d’alerte, cette peur irrationnelle qui lui parcourrait l’échine, une excitation faisait briller ses yeux et lui arracha le plus doux des sourires.

« 150 à 200 kilomètres par heure. A moins d’utiliser la magie pour créer du vide entre nous deux, vous ne pourrez pas atteindre cette vitesse à bout-portant. Par contre vous pourriez aisément me fracasser le crâne, et si vous visez bien, vous pouvez me tuer sur le coup ou mettre mes fonctions vitales hors-service, ce qui, à raison de quelques minutes, reviendrait au même. Ce serait vous mentir que d’affirmer être capable de me protéger d’une attaque pareille, ça m’arrangerait beaucoup mieux si vous vouliez me fracasser le crâne à main nue. »

Fascination. Tous les objets en suspensions se posent lentement au sol alors qu’elle les dirige avec sa baguette. Elle le fixe, tente de l’analyser, bâti un portrait, une image aussi complète que possible de sa morphologie, son visage, ses expressions et tics.

« Je ne vous aies pas entendu vous approcher. Vous utilisez sur vos même la lévitation ou bien vous faîtes la même chose qu’avec ces balles ? Elles sont en quel métal ? Combien de temps cela prend pour maîtriser une lévitation sur soi ? Vous avez voyagé ? Il parait qu’on ne voit pas ça souvent sur le territoire Britannique. Saufs quelques personnages historiques… »

Euphemia se reteint de citer l’intégral des informations sur les compétences connues de Tom Jedusor. Elle avait conscience que ce n’était pas toujours une bonne idée de se présenter comme une lectrices d’ouvrages peu recommandés. Puis elle lève les sourcils et sourit de plus belle, sans paraitre réellement gênée :

« Oh, vous êtes le nouveau professeur de potion ? Je ne pensais pas vous croiser. Est-ce que les cours recommencent bientôt ? Des cours de rattrapages peut-être ? Dans ce cas, je suppose qu’il va falloir que je vous demande pardon. »

Elle se redresse et mets tous les éléments en un Wingardium Leviosa silencieux sur une paillasse, puis s’incline avec respect. L’attitude semble presque être une blague ironique de mauvais goût, mais elle était cependant tout ce qu’il y a de plus sincère.

« Je me nomme Euphemia Amelda Grave. Je serais l’an prochain élève de quatrième année à Poudlard dans la maison des Serdaigle. Vous tombez très bien. Quelles seraient vos conditions pour me laisser utiliser des éléments à accès restrictifs ? Je pense avoir de quoi payer dans une certaine mesure, mais uniquement la valeur brute de ces biens. Mon problème reste mon âge, je ne suis pas autorisée à posséder de tels artefacts. »

Elle se redresse et pose les mains l’une sur l’autre, en parfaite petite élève, toujours ce sourire qui parait mutin sur un visage si lisse.

« Cela m’embête beaucoup. Je m’ennuie énormément pendant les vacances, et il y a tout aussi énormément d’expériences à faire qui ne sont possible qu’avec ces éléments, et je ne compte pas attendre d’être suffisamment âgée pour qu’untel décide à ma place que qu’il est ou non dangereux de manipuler. »

Des sueurs froides, derrière ce masque presque trop léger de politesse. Ces sueurs froides, c’est de la peur, face à cette personne déjà si sombre ? Ou l’excitation face à un talent, un savoir-faire ? Était-il un bon professeur de potion ? Était-il alchimiste ? Avait-il déjà travaillé sur des sortilèges et des recettes qu’elle ne connaissait pas ?

Je veux savoir.
Je veux savoir.
Savoir.
Savoir.
Savoir.

Garde ton sang-froid.

« Mais sachez que si vous refusez, je n’abandonnerais pas pour autant. Je ne tiens pas à mourir, mais si vous êtes à Poudlard, vous n’avez normalement aucun intérêt à me tuer. Même si je n’ai rien de spécial, un meurtre dans la société actuelle ne peut pas être commis dans un endroit si fréquenté sans que vous ayez des complications. À moins que vous n’en auriez rien à faire ? Vous seriez le premier que je rencontre dans cette situation. Ça vous dérangerait de me raconter ? J'aimerai au moins savoir si il y a une raison pour que je meure. Ce serait dommage qu'il n'y en ait pas, je n'aurait pas le temps de rechercher le mécanisme qui vous a amener à m'assassiner. »

Les yeux d’Euphemia brillèrent avec un éclat incroyable malgré la peur insidieuse qui bloquait son sourire en une grimace entre la retenue et l’éclat de joie. L’air lourd dans la pièce sombre, la chaleur, la moiteur.

L’écouter. Il allait l’écouter. Ce qu’elle faisait était peut-être intéressant. Il allait peut-être la laisser faire. Elle allait peut-être être libre. Elle regarda un instant le plafond puis sourit à pleine dent, reprenant un air un peu plus calme. La brillance de chaque objet pour chaque lumières allumées. Le manque de ces vents glaciaux dans les cachots délabrés.

« La plus intéressante à l’heure actuelle semble être le contrôle ou du moins l’influence des gens en fonction des odeurs. Vous savez, les philtres d’amours s’adaptent en fonction de nos goûts pour avoir une odeur spéciale. Je pense qu’il est possible d’influencer le comportement des gens en fonction des odeurs. Une série de potion dont on distillerait l’odeur dans une pièce. Je veux voir ce que ça donne. »

Elle se passa les mains dans les cheveux avant de s’avancer vers ses notes sur les différents ingrédients et sorti de sa sacoche deux carnet en piteux état à force d’être manipulé, retourné et réécrit, de coller des notes manuscrites extensibles à la Proust*. Elle ouvrit les carnets pour y glisser des notes, comme pour comparer. La texture de chaque page de parchemin abîmée. Le grain de chaque mot qui plonge son encre dans l’abîme de ses pensées.

« J’aimerais isoler les principes de la chance liquide, et faire des dérivé de cette « intuition » qu’elle nous apporte pour la concentrer sur la concentration, ou même les réflexes. Améliorer les capacités physiques temporairement, comme la vision, la puissance musculaire… Autrement je devrais partir sur d’autres pistes, mais dans ce cas je veux vraiment comprendre ce qu’apport chaque élément à la chance liquide. »

Tout en parlant, elle semblait compter quelque chose avec ses doigts, sur une main pendant que l’autre parcourrait les lignes. Monte l’auriculaire, monte l’annulaire, monte le majeur, descend le majeur, descend l’auriculaire, monte l’index, descend l’index, remonte, redescend, remonte redescend…. Et ainsi de suite, très rapidement, comme si elle prenait et rejetais les idées au fur et à mesure qu’elle les lisait ou y pensait. Tic-tac les boules de métal sur le bureau, tac, tac, tac, tac. Musicalement en duo silencieux, les boules, les doigts, les gestes, l’impact…

« Il y a aussi tout ce qui est réparation cellulaire accélérée… Les pommades et les pâtes m’ont l’air pour l’instant plus efficaces. Sinon je pensais bien à des produits qui pourraient changer des prothèses en membres. Il y a aussi le cas du polynectar, j’aimerais en améliorer les capacités, et ça prend énormément de temps à faire. J’aimerai aussi étudier un peu mieux le Philtre de Mort Vivante, je n’ai pas bien compris à partir de quelle dose elle était létale pour quelles espèces, et je suppose que le meilleur moyen de savoir est de tester. Même si à priori, c’est un bête somnifère… »

Puis elle referma ses notes semblant à moitié satisfaite malgré son sourire. Elle se tourna vers le professeur dont la vision seule lui donnait des tremblements, puis lui offrit la plus sincère des expressions ; une joie naturelle pour tout ce qui pouvait arriver ici-bas. Le goût du souvenir d’un coin de ciel ensoleillé, d’une fleur sur le point de faner, d’un insecte tué par les pesticides, des flacons e l’infirmerie pleins de secrets à craquer.

« Je crois que je vais devoir utiliser des principes de fermentation. En deux mois je pourrais y arriver. Si je n’y arrive, pas tant mieux, ça voudra dire qu’il y aura encore beaucoup de chose à explorer. »

Elle croise ses bras derrière le dos, emmêlant un peu plus ses longs cheveux presque blancs. Quand on la connait mieux, son sourire parait creux, alors que ses yeux sont deux feux, allumés dans la nuit qui parait infinie, allumées dans la nuit, un brasier qui sourit.

Il y en a encore pleins d'autres... Tant d'autre...

Jertho la réprimandais comme si elle était une enfant, et son visage devint soudain vide. Elle si le souffle de l’homme l’avait pétrifié et vidé de toute vie. Puis son air vide est remplacé par un regard d’adulte blasé, puis par un sourire triste.

« C’est pour éviter d’avoir mal à la tête. Vous pourriez m’enseigner comment les faire sortir ? »

Faire sortir les oiseux qui piaillent dans ma tête, qui chantent à tue-tête, ils me tuent, ils me tuent, à force de crier la symphonie pour prendre la place de leur voisin. Mais ma tête est trop petite, pas assez d’arbre dans la forêt pour mettre les oiseaux en sourdine. Si je ne les couche pas sur la papier, si je ne les épingle pas à des tableaux, si je ne les entrave pas d’une ligne d’encre sur le parchemin, comment puis-je faire pour que ma tête n’explose pas ? Je ne peux pas tuer les idées, je ne peux pas… Quelles autres cages, muettes et invisible, existe-t-il pour que les oiseaux se taisent ?

« Je ne sais pas comment les faire taire autrement. »

Elle lui sourit avec des yeux vides. Les billent tournoient. Le poids d’une mort imminente et fatale, sur un pas de chance, l’achèverait-il ? Il n’y a rien de plus ridicule qu’un cadavre. Elle ne se souciait pas d’être ridicule. Mais incapable d’apprendre, encore…

Puis ses yeux s’illuminent de vie. Lentement. Le discourt la ramène à la vie. Euphemia n’était pas très différente de n’importe qui. Elle avait juste une mémoire envahissante, et des sens qu'elle ne peut contrôler. Ni plus ni moins. Elle n’avait pas de capacités exceptionnelles.

Mais elle travaillait. Avec une précision chirurgicale. Avec obsession. Avec démence parfois.

Elle sourit franchement au professeur, presque sur le point d’effectuer une révérence. Mais elle resta droite à scruter ses yeux, et, sans lui répondre, ferma les siens.

Elle ouvrit les portes de son Palais mental. Le sourire sur son corps terrestre s’agrandit à mesure que la vitesse augmente, alors qu’elle vole dans l’espace de son esprit. Toutes ces choses enfouies, déjà écrites, parfois brûlées, parfois mémorisées, parfois simplement évoquée, par des sons, par des voix…

Potions. Quelque chose de réalisable. Non. Quelque chose d’exceptionnel.

Lorsqu’elle ouvrit les yeux, son sourire était confiant et elle fixait encore Jertho avec une malice déplacée. Sans un mot elle prit sa baguette et fit plusieurs grands cercles en pointant des objets dans la pièce, qui tout naturellement s’envolèrent pour prendre une autre place. Concert volent et anarchique de deux chaudrons, quatre fioles de verre, plusieurs dansent, aucune ne se cassèrent, et dans un mouvement harmonieux tout pris place, sur les paillasses, ou resta dans les airs.

Euphy, pourquoi tu utile toujours Windgardium leviosa avec tellement d’objets autour de toi ? C’est naturel pour toi ?
Pas vraiment… c’est juste pas pratique de n’avoir que deux bras. Avant je ne le faisais pas sur beaucoup d’objet. C’est juste qu’un jour, je me suis rendue compte que j’en faisais voler beaucoup plus que d’habitude. Je ne sais pas, ça doit être à fore, à force de ne pas avoir assez de bras pour tout porter…

Les ingrédients volent. Ils tournoient, pour se poser en ligne sur les paillasses. Elle range sa baguette le temps de prendre des outils et de préparer à la main les ingrédients, les uns après les autres. Elle oscilles, dix minute,s vingt minutes durant à osciller entre travail de précision et voyage aérien des ustensiles et des mixtures.

Une chose réalisable en une heure ou moins. Une chose qu’elle était capable de faire aujourd’hui. Une chose pour laquelle elle avait tous les ingrédients, et de quoi générer les ustensiles manquants. Une chose exceptionnelle.

Un chaudron plein d’un liquide doré comme l’ambroisie se soulève, partageant son contenu avec un autre. Puis ils se mettent l’un à l’opposé de l’autre. Euphemia continue, sans une seconde de repos. Elle manipule, manipule, et lorsque un seul grain semble abimé, elle fronce les sourcils et le met le côté. L’anarchie apparente est une organisation maladive. Parce que l’ordre n’est pas naturel, chez Euphemia Grave.

Les ingrédients, après de lentes transformations par étapes, après des passages dans les fioles, se partagent d’un chaudron à l’autre. Les deux mixtures prennent une couleur différente. L’une devient verte, l’autre violette. Elles ont l’air parfaitement liquide, et parfaitement homogène l’une comme l’autre au bout de 40 minutes. Pendant dix minutes encore, la jeune muette ajoute des ingrédients en poudre. Après 50 minutes, tous les outils passent sous les éviers pour être nettoyés et retournent à leur place comme si de rien n’était, à l’exception des deux petits chaudrons. Elle pose sa baguette et va chercher deux verres pour les poser sur les paillasses, puis sert à la louche les liquides pour qu’ils remplissent chacun un verre.

Elle les prend et vient faire face à Jertho à qui elle tient le verre contentant le liquide vert.

« Dans le pire des cas vous aurez d’une vison trouble et des sensations qui ne sont pas les vôtres. Mais je m’en suis tenue à ce qui était prévu alors, il ne devrait pas y avoir de problème. »

Et tout en gardant le bras tendu en fixant son professeur, elle porte son propre verre à ses lèvres pour avaler le liquide violet.

« Mh. À peine amère. Moins de consistance qu’un jus de citrouille. C’est la première fois que je fais celle-ci, donc je ne peux pas vous dire que vous ne risquez rien. Mais ce ne serait pas intéressant, si vous vous sentiez en sécurité. En tout cas à votre place ça ne m’intéresserait pas. »

Le monde s’éclaire, comme superposant la lumière présente à elle-même.
Cette lumière n'est pas seulement visuelle. Elle est sonore, et faîte de sensation. La première lueur, les premières douleurs, les premiers sons, le premier équilibre interne se dissipe lentement.

Jertho voyait Jertho, en face de lui, au dessus de lui, si grand... Non, c'était celui qui voyait qui était petit. Il entendait des sons de l'intérieur de la pièce comme de l'extérieur, pensait aux billes qui s'entrechoquaient follement comme à des étrangères. Il eu des souvenirs de jeunes filles, des perceptions de petite fille.

Le visage d'une rouquine à tâche de rousseur qui lui parlait français et qu'il comprenait parfaitement. Qu'il aimait. Des mots dans des lettres écrits dans le même langage. Des pensées informulables. Des millions d'images sur lesquelles on ne pouvait poser des mots. Un paysage étoilé, des illustrations des sombrales, la forêt interdite vide alors qu'il entendait distinctement des bruissements de l'air et voyait des traces sur le sol.

Des souvenirs d'avoir versé tel ou tel ingrédients dans une potions, des milliers de potions, une chambre salies par un accident, et sa sœur défigurée entrant en trombe dans la pièce. Les souvenirs s'embrouillent, s'embrouillent, des listes de potions, des recettes, modifiées, des sons, encore, le sens de l'équilibre sans dessus dessous. Il sent son corps s’asseyant sur un siège de bois dur. Et soudain, après une nouvelle apparition du visage de la rouquine souriante, il est seul dans la salle des potions, à trier des ingrédients et à noter les informations, à redessiner la moindre graine et toutes ses imperfections pour y annoter la structure, avec les effets en marges. Il entend derrière-lui les pas d'une vieille personne. Il le sait parce que dans son esprit, le poids des pas et leur rythme y correspondent. Il décide de l'ignorer, et continue, puis se retourne lorsque la personne entre. Il est surpris. Il voit Jertho. Jertho est jeune. Il a du se tromper. Il ouvre la bouche et de sa gorge d'enfant dont la croissance s'attarde lance un vague écho qui s’amplifie, se résorbe et redeviens clair : "Faîtes comme si je n'étais pas là."

Une voix de jeune fille. Puis il s'en retourne à sa besogne avant que Jertho ne s'approche et l'arrête d'une voix menaçante. La peur l'envahi. Le souvenir se brouille, et laisse place à l'image d'une immense bibliothèque. Il connait chaque feuillet de cette bibliothèque. Il le sait, parce que c'est "sa bibliothèque". Il est triste. Il sait que des tas de livres de la bibliothèque sont parti en poussières, à force de ne pas les visiter assez souvent.

Tout se dissipe complètement. Jertho voit Euphemia Grave sur une chaise qui se tient la tête, avec l'air d'avoir envie de vomir. Elle se redresse face à lui et lui sourit, ravalant au mieux son air malade.

« Désolée pour les problèmes d’équilibres. C’est encore un incomplet. »

Elle se tient le crâne comme prise d’un violent mal de tête, mais tend une main devant elle pour signifier que tout va bien.

« Ça a… Plutôt bien fonctionné. C’est… Mh ! »

Elle inspire et souffle, puis se remet à sourire, comme si elle venait d’ouvrir un cadeau de Noël excitant. Elle ne tenait certainement en place qu’à cause de la douleur qui lui assaillait le crâne.

« Ce n’est pas de la Légilimencie. La potion verte « manque » de quelque chose, que la violette a « en trop ». Ce quelque chose, pour faire simple, c’est toute l’activité cérébrale immédiate et perceptible de quelqu’un, au niveau des sensations. Je crois. Ach… »

Elle se remet droite comme pour se persuader que tout va bien. Elle inspire de l’air, sachant que plus l’oxygène circulera, mieux sa tête retrouvera des fonctions normales rapidement. Mais la migraine la coupait dans son explication, et peut-être même dans son raisonnement. Elle pose son verre en tremblant.

« Vous venez de vivre ce que j’étais censé vivre, pendant… Quelques secondes ? Il faut que je trouve un moyen d’augmenter la puissance pour que ce soit utile à d’autres personnes que les amoureux transits qui veulent se prouver l’un à l’autre qu’ils s’aiment, mais en gros, tout ce que je pensais et tout ce que je ressentais, vous l’avez perçu. Je suis d’ailleurs... Mh… Désolée que vous ayez eu à ressentir ma perception, il parait qu’elle est un peu violente. »

Elle prend les feuillets pour lesquelles avait été réprimandée sans même les regarder et les agite à côté de son oreille, comme si c’était une explication suffisante. Sa migraine lui déformait légèrement le visage. Des ridules sur ce visage si lisse lui donnaient l’air d’une toute autre personne. Un peu plus humaine, un peu plus vulnérable.

« Je me suis forcée à vous faire voir un souvenir précis, mais je doute que j’ai réussi à éliminer toutes les informations. Je ne me souviens pas très bien de ce que j’ai pensé, d’ailleurs. Vous avez certainement dû voir des choses un peu embarrassante, et pour cela encore je vous… Haa. Aaaah. Ah…, demande pardon. »

Son visage s’éclaire d’un léger soulagement après qu’elle ait appuyée comme une furieuse sur son front. Elle souffle, semblant supporter un résidu de migraine. Elle se racle la gorge et se redresse pour remettre sa cravate en place, et tente de se relever.

« Ça devrait aller… Normalement, vous ne devriez ressentir qu’une légère perte d’équilibre, dû au changement de perception de l’oreille interne. Enfin je crois. Comment vous sentez-vous ? »

Même si elle espérait sincèrement qu’il aille bien, il était visible qu’elle ne se préoccupait déjà plus de rien d’autre que des résultats de son expérience. Elle avait déjà attrapé une feuille et une plume qui s’encre toute seule pour marquer en gros « Antalgique » dans une marge. Puis elle posa la plume pour rester appuyée sur la paillasse.

Sensation de vide et de tournis, comparable au vertige voir au mal des transports. Aucun souvenir des quatre à cinq dernières secondes. N’a pas souvenir de s’être assise. Aucune bribe de ressenti de Jertho. Processus de souvenirs en invention en court. Elle était en train de reconstituer les dernières secondes comme si c’était un souvenir, par déduction. Elle sourit, maintenant complètement incertaine d’avoir ou non vécu le moment que Jertho avait vécu à sa place.

« Je ne pense pas avoir envie de tester aujourd’hui, mais je crois qu’en mélangeant les deux potions et en laissant plusieurs personnes en boire, leurs perceptions pourraient s’entremêler… Je ne pense pas qu’ils s’échangeraient, je suis quasi sûre que le nouveau mélange va avoir des effets aléatoires supplémentaires. À hauteur de 40 à 80%. Certains ingrédients me semblent avoir des effets secondaires une fois ensemble. »

Elle se force à rester debout et se redresse en prenant quelques inspirations pour faire face à son professeur. Elle lui lance un grand sourire d’enfant comblée pour Noël.

« Merci beaucoup. C’était une des choses que j’étais persuadée de ne pas pouvoir faire avant quelques années, à cause des critères de sélections des ingrédients. Ce fût instructif. »

Il faut que les graines où les viscères proviennent des mêmes individus, que les poussières de pierres soient de régions très éloignées, que les troisièmes yeux viennent d’une même portée de reptiles. Il faut que chaque ingrédient ait un jumeau et un frère, pour que les deux préparations se complètent parfaitement. Tout cela était possible parce que Poudlard se procurait ses ingrédients en grandes quantités, provenant certainement d’élevages ou de cultures. Les probabilités pour avoir des organes, des grains ou des éléments identiques étaient plus fortes, et il suffisait de les regarder à la loupe pour avoir le plus de chance de tomber sur des ingrédients  frères et sœurs. Chose impossible lorsqu’on achète les éléments en petite quantité.

Elle avait trié autant qu’elle avait pu, mais son malaise, ainsi que le manque de clarté des perceptions de Jertho, provenait probablement d’éléments qui n’avaient pas de lien d’une potion à l’autre. Du moins c’était sa théorie.

« Vous pensez qu’il y a quelque chose à faire ? »

Elle désignait les deux chaudrons et sa sacoche, ses papiers et sa plume qui séchait tout en même temps. Comme si elle demandait s’il y avait quelque chose à faire d’elle, finalement. Mais elle ne pouvait réprimer son sourire. Elle avait eu de la chance. Enormément de chose. Et même en appelant la chance à soi, on ne l’avait pas toujours.

Par-delà mes étoiles dans les yeux, que vois-tu ?
Ce sourire amolli par le soulagement qui se diffuse, se diffuse, dans ma tête, dans mon corps entier, anesthésiant...
À travers la Voie Lactée qui fait briller mes yeux, tu peux le lire, je pense.
Le soulagement.

Quelqu'un allait pouvoir me sortir de mes merveilles... me sortir de mon immense monde... Libérer cette tête trop pleine accro aux bruits et aux images, qui ressasse, ressasse, ressasse, chaque détail de ma vie, en l'espace de quelques secondes, l'infernal brouhaha de mon cerveau malmené.

Quelqu’un savait… Quelqu’un sait, comment me sortir de ce merveilleux et addictif Enfer.

Cette potion n’était pas une potion de légilimencie. Sur une personne normale, on ne pouvait pas percevoir tant de chose de l’esprit d’une personne, en si peu de secondes. Le moment présent, le sens de la conversation en cours, nos sentiments à ce propos… C’était la parfaite potion d’espionnage. Mais pas contre elle. Quiconque essaie de vivre cinq seconde de sa vie aurait dû tomber à la renverse, presque épileptique, malgré la rallonge du temps proposée par la potion.

Quelqu’un sait comment me faire avancer. J’aime le désordre, le chaos, l’infinitude, la liberté, mais comment refuser d’enfin avancer ?

Avoir treize ans pour toujours, c’est cool. Mais ça commence à faire un bout de temps, là, non ?

Un peu groggy et les nerfs complètement relâchés de leur tension habituelle, mon corps choit sur la chaise et la paillasse. J’ai du mal à garder les yeux ouvert mais je tiens à me redresser. Je me relève, comme un peu plus légère, plus légère dans ma tête. Le mal à quasiment disparu. Je m’incline devant toi, devant vous ? Je ne sais pas. Ce sera vous, sans doute. Mon plus beau et mon plus sombre sourire est pour toi, ce sourire qui pour la première fois, pour la seule fois de ma vie, montre à quel point je suis fatiguée d’être perdue, fatiguée d’être ballotée par mes idées et mes pensées, par les pensées des autres, plutôt que pouvoir me tenir debout, contre vents et marrées, à prendre ce qui me plait, à laisser partir ce qui m’ennuie.

« Je ne manquerais ça pour rien au monde, professeur. »

Le sourire d’une adolescente plutôt qu’une enfant émerveillée. Peut-être que c’est toi qui va me faire grandir, enfin. Je resterai la même, toujours heureuse de vivre, toujours heureuse de ma liberté, toujours heureuse d’apprendre… Heureuse de n’être rien qu’une poussière dans l’Univers.

Mais avec toi, professeur, peut-être que je pourrais montrer à ce monde que j’aime tant que j’en ai le droit, le choix, d’être une poussière, un simple témoin de cette réalité. Car si tu m’apprends je leur montrerai que je peux être des Grands. Que je pourrais les tenir dans ma main et les plier à ma volonté.

Mais je n’ai pas de volonté. Je veux juste être libre. Apprends-moi à leur dire que je suis libre. Apprends-moi à leur prouver que je n’ai rien à prouver.

Peut-être qu’avec toi, je vais enfin devenir l’adulte que je rêve de devenir. Enfin sereine. Enfin maître de cette trace d’égo qui sommeille en moi. Enfin maître de ce silence auquel j’aime appartenir, dans la cacophonie de mes Merveilles.

Mes merveilles, mes merveilles, ce monde que tu habites, dont tu es ingrédient constituant. Jertho Forth, toi aussi ; je veux témoigner de ce que tu es, avec les bons mots, la sémantique exacte, la méthode pour ne rien manquer, la minutie qui ne m’est pas naturelle pour te disséquer. Quel esprit se cacher derrière ton crâne ? Dis-moi. Sortiras-tu de mes Merveilles ou t’y engloutirai-je, dis-moi.